Cold & Deadly von Toni Anderson
Prolog
Der Schütze versteckte sich hinter der niedrigen Backsteinmauer auf dem Dach des vierstöckigen Gebäudes. Der nasse Asphalt war rau an den Knien, aber die Wand hatte die perfekte Höhe, um den Lauf des Browning X-Bolt Micro-Gewehrs mit seinem Ledsniper-Jagdzielfernrohr zu tragen.
Eine Viertelmeile entfernt, auf der anderen Seite einer stark befahrenen Autobahn, drängte sich eine Gruppe Männer und Frauen in düsteren Anzügen um ein Loch im Dreck. Diamanten aus Feuchtigkeit klebten an den Spitzen zarter, üppig grüner Grashalme. Eine leichte Brise kräuselte die dichten Blätter der kräftigen Eichen.
Details der Gesichter der trauernden Trauergäste waren rasiermesserscharf.
scharf. Die Frische gebügelter, weißer Baumwollhemden. Ergraute Schnurrhaare ragten durch die vom Wind geröteten Wangen. Die weiche, pralle Rundung eines Ohrläppchens, das von einem teuren goldenen Ohrring durchbohrt wird.
Fadenkreuz entdeckte das hübsche Gesicht von Dominic Sheridan. Seine dunkelblauen Augen waren am Rand gerötet und die Haut war eingeklemmt, als würde er seine Gefühle bewusst zurückhalten. Eine Spalte zeichnete sein Kinn ab und betonte den breiten Mund, der grimmig wirkte.
Beerdigungen haben das mit einer Person gemacht.
Die Menschen liefen umher, unterstützten einander, vereint in Trauer, blind für die Gefahr – traurig, am Boden zerstört, verletzt.
Würde das sie auseinanderreißen?
Würde es sie zerstören?
Würde es sie Nacht für Nacht, Jahr für Jahr schreiend in der Dunkelheit aufwachen lassen, als Opfer unerbittlicher, fortwährender Qual?
Würden sie es verstehen? Oder würden sie den letzten Mann nicht bemerken?
Der Abzug fühlte sich glatt und seidig an. Der Zeigefinger liegt sanft balanciert am Abgrund von Leben und Tod.
Rachsüchtig.
Kraftvoll.
Gottähnlich.
Ein langer, langsamer Atemzug. Ein Atemzug, der den Moment markierte, in dem sich alles änderte. Der Moment, in dem die Dunkelheit sichtbar wurde. Der Tod wurde zur Realität.
Ein gleichmäßiges Ausatmen fand die natürliche Pause des Körpers. Dann dieser scheinbar endlose Moment der Trägheit, als der Abzug sanft gedrückt wurde und der Schlagbolzen gezwungen wurde, die Sprengladung in der Kugel zu treffen und als Vergeltung Fleisch mit einer Geschwindigkeit von 1700 Meilen pro Stunde auszulöschen.
Nun begann das Endspiel. Jetzt hat sich alles geändert.
Kapitel eins
Van Stamos – ein pensionierter FBI-Frau – hatte seine Waffe aufgefressen. Nach Angaben der Verantwortlichen handelte es sich um einen Unfall. Van war letzte Woche eines Nachts niedergeschlagen worden und hatte sich versehentlich mit der Dienstwaffe erschossen, die ihm das FBI nach dreißig Jahren engagierten Dienstes so großzügig überlassen hatte.
Dominic Sheridan ließ sich nicht täuschen.
Van war vier Jahrzehnte lang gelegentlich betrunken herumgelaufen und hatte eine geladene Schusswaffe in der Hand, zunächst als Streifenpolizist und dann als Agent. Es schien ein verdammter Zufall zu sein, dass der Typ plötzlich so unvorsichtig wurde, dass er sich direkt nach seiner Pensionierung ein Loch in den Gaumen bohrte.
Dominic presste die Lippen aufeinander, als er und seine Sargkollegen den Sarg auf ein Podest neben dem Grab stellten. Er kämpfte schweigend gegen die Frustration und Wut an, die ihn jedes Mal erfüllten, wenn er daran dachte, dass dieser freundliche, anständige, hart arbeitende Mann sich das Leben nehmen würde. Dominic hätte für ihn da sein sollen. Er hätte wissen müssen, dass das passieren könnte. Er blinzelte sengende Tränen weg, die nach Befreiung brannten. Er wollte weggehen, eine dunkle Ecke finden und seiner Trauer freien Lauf lassen, aber er wusste besser als die meisten, wie er seine Gefühle verbergen konnte.
Van hatte in jenen frühen Tagen als neuer Agent mehr getan, um ihn am Leben zu halten und zu beschäftigen, als der Rest des FBI zusammen. Dominic hatte den Kerl geliebt, war aber immer noch zu sauer, unterdrückt oder verdammt beschissen, um bei seiner Beerdigung zu weinen. Was noch schlimmer war: Van hätte ihn vollkommen verstanden und ihm vergeben. Er war ein so guter Mensch.
Auf Dominics Schläfe bildeten sich Schweißperlen. Die feine Wolle seiner schwarzen Jacke war zu schwer für die heiße, klebrige Feuchtigkeit eines Spätsommers in Virginia. Sein Hemd klebte an seinem Rücken und verursachte ein unangenehmes Kribbeln in seiner Haut, genauso wie sein Verstand nach Antworten juckte. Das monotone Grollen der Stimme des Priesters konkurrierte mit dem unaufhörlichen Summen einer Hirschfliege, die ein Stück von ihm wollte. Er ignorierte sie beide, genauso wie er versuchte, den Körper seines Freundes zu ignorieren, der in diesem Holzsarg aufgebahrt lag.
Im Moment fiel es mir schwer, an etwas anderes zu denken.
Dominic hatte gewusst, dass der Übergang hart für einen Mann sein würde, der seinerzeit ein großer Macher gewesen war und dazu beigetragen hatte, berüchtigte Gangster und gewalttätige Serienmörder zu vertreiben. Golf zu spielen und dem örtlichen Bridge-Club beizutreten war kaum mit der Sicherheit Amerikas vergleichbar, obwohl Van Dominic versichert hatte, dass er sich nach einer langen, zufriedenstellenden Karriere auf Frieden und Ruhe freue.
Er habe seine Zeit investiert, hatte Van ihm mit einem dieser ironischen kleinen Lächeln gesagt. Und dann hatte er seine eigene verdammte Waffe gefressen.
Eine Schweißperle lief über Dominics Schläfe und in seinen gestärkten Kragen. Dies war die dritte Beerdigung im letzten Jahr für Agenten, mit denen er im New York Field Office (NYFO) zusammengearbeitet hatte. Dominic kam schnell zu dem Schluss, dass das Gefährlichste, was ein G-Mann tun konnte, darin bestand, in den Ruhestand zu gehen. Die Tatsache, dass Vans Tod offiziell als Unfall und nicht als Selbstmord gewertet worden war, bedeutete, dass Van zusammen mit seiner geliebten Frau Jessica begraben werden konnte. Hätte die Diözese Van dieses Recht verweigert, wäre Dominic mitten in der Nacht mit ein paar Kollegen und ein paar guten Schaufeln hierhergekommen und hätte den verdammten Sarg selbst bewegt.
Die Stimme einer Frau durchdrang den Gottesdienst. Wütend und scharf. Es durchdrang die düstere Atmosphäre wie eine Glasscherbe Fleisch. Dominic erkannte Special Agent Ava
Kanas streitet mit Supervisory Special Agent (SSA) Raymond Aldrich, dem Mann, der nach Vans Pensionierung ihr Chef geworden war.
Als die Agentin merkte, dass sie die Aufmerksamkeit der Leute auf sich gezogen hatte, senkte sie ihre Stimme. Ihrer Körpersprache nach zu urteilen, verschärfte sie jedoch ihren Streit mit ihrem Chef. Ihr Kiefer war eisenhart, der Körper angespannt, und ihre blassen Finger umklammerten den Stoff ihres schwarzen Blazers so fest, dass ihre Knöchel glänzten.
Dominic kniff die Augen zusammen. Er war Kanas vor ein paar Monaten auf Vans Abschiedsparty vorgestellt worden. Sie war bei ihrem ersten Büroeinsatz (FOA) eine Rookie-Agentin und sah selbst dafür jung aus. Sie hatte mit Van bei der Fredericksburg Resident Agency in Virginia zusammengearbeitet – Vans letzter Posten –, und sie schienen sich nahegestanden zu haben. Sein alter Freund und Mentor hatte nur Gutes über die Frau zu sagen, aber Van hatte schon vor dem Tod seiner Frau immer ein Faible für ein hübsches Gesicht gehabt. Dominic bildete sich gerne seine eigene Meinung und hatte weder die Gelegenheit noch den Grund, Kanas' Fähigkeiten einzuschätzen. Er war damit beschäftigt, Van und andere alte Freunde zu treffen. Viele waren heute auch hier. Niemand hatte Lust auf Party.
Der jüngere Agent war nicht hier geblieben, um glorreiche Tage oder gute alte Jungsgeschichten zu erleben. Dominic machte ihr keine Vorwürfe.
Sie packte Aldrichs Arm. Ihr Chef versuchte sich zurückzuziehen, aber sie ließ nicht los. Teufel noch mal. Sie wollten gerade eine Szene verursachen. Dominic entschuldigte sich bei Vans beiden erwachsenen Töchtern und machte sich daran, die sich anbahnende Konfrontation zu verhindern. Es dauerte nur ein paar Sekunden, bis sie die rauchenden Agenten erreichten, die neben einer knorrigen, alten Eiche am Rande der Menge standen.
Kanas musterte ihn misstrauisch. Ihr braunes Haar war so fest zu einem Pony zusammengebunden, dass es an der Haut neben ihren Augen zog. Vielleicht erklärte das die schmerzerfüllten Falten auf ihrer Stirn, aber das glaubte er nicht.
„Was auch immer Sie beide streiten“, sagte Dominic leise, aber bestimmt, „wie wäre es, wenn Sie es im Zaum halten, bis Sie wieder im Büro sind?“ Er verbarg seinen Zorn, aber nicht seine Ungeduld.
Kanas‘ Kinn hob sich und seine grimmigen, haselnussbraunen Augen fixierten ihn.
Dominic starrte direkt zurück. Er wollte nicht, dass Vans Beerdigung etwas anderes war als das respektvolle Denkmal, das der Mann verdiente. Noch wichtiger ist, dass heute viele mächtige Leute hier waren. Dominic wollte nicht, dass Kanas ein Spektakel inszenierte und möglicherweise ihre junge Karriere ruinierte. Van hätte gewollt, dass Dominic auf sie aufpasste – so wie Van vor all den Jahren auf Dominic aufgepasst hatte.
Er nutzte seine ganze Erfahrung als einer der Top-Unterhändler des FBI, um seine eigene Trauer und Wut zu dämpfen und die Situation einzudämmen. „Ich kann sehen, dass du wütend bist, was scheiße ist. Aber was auch immer das Problem ist, das ist nicht der richtige Ort.“ Er benutzte eine beruhigende Stimme ohne jeden Tonfall, der als feindselig missverstanden werden könnte. Es war sanft und verständnisvoll und hat dazu beigetragen, Gefangene und Desperados in Geiselnahmen auf der ganzen Welt herunterzureden.
Kanas öffnete ihre geöffneten Lippen, um etwas zu sagen, aber ihr Chef kam ihr zuvor.
„Sie glaubt nicht, dass es ein Unfall war“, murmelte Aldrich leise und nickte in Richtung Sarg.
Dominics Blick glitt seitwärts zu Kanas. Die Wut in ihren hübschen Augen wurde durch einen Schmerz ersetzt, der so rau war, dass es fast weh tat, ihn anzusehen. Sie biss sich auf die Lippe und untersuchte unbeirrt ihre vernünftigen schwarzen Lederschuhe.
„Keiner von uns glaubt, dass es ein Unfall war.“ Dominics Blick wanderte zurück zum polierten Holz des Sarges und eine neue Welle von Schuldgefühlen überkam ihn. „Aber das Letzte, was die Familie braucht, ist, dass jemand Vans Recht in Frage stellt, neben seiner verstorbenen Frau begraben zu werden.“
Er bewegte seine Füße, und um ihn herum stieg der Duft von nassem Gras und feuchter Erde auf, dick und widerlich. In Kombination mit der Umgebung löste der Duft eine plötzliche Welle von Erinnerungen aus, die sein Gehirn bombardierten. Er schüttelte sie ab.
Selbstmord machte ihn wütend.
„Du verstehst es nicht.“ Aldrichs Lippen bewegten sich kaum. „Ava glaubt, dass jemand Van ermordet hat. Sie möchte, dass die Beerdigung gestoppt wird, damit der Gerichtsmediziner weitere Tests durchführen kann.“
Dominics Augen weiteten sich vor Überraschung.
„Das ergibt keinen Sinn“, zischte Kanas mit leiser und eindringlicher Stimme. „Er hat mich letzten Dienstagnachmittag angerufen.“ Der Tag, an dem er starb. „Es ging ihm gut. Wir hatten geplant, uns am Mittwoch nach der Arbeit zum Kaffee zu treffen.“
Dominic drängte sie und Aldrich, sich weiter vom Rest der Trauergäste zu entfernen, außer Hörweite. Einige Leute fingen an, ihn anzustarren.
„Ich gehe davon aus, dass es eine Untersuchung zu Vans Tod gab?“ Dominic starrte dem Neuling in die Augen. Er war nur wenige Zentimeter größer, was sie auf fast 1,80 Meter brachte.
„Das Evidence Response Team hat es wie einen Tatort behandelt und es gab eine Autopsie. Kein Hinweis auf ein Foulspiel“, sagte Aldrich.
Kanas sah rebellisch aus. Dominic berührte ihren Arm, um sie zu beruhigen, und spürte, wie sie durch den dünnen Stoff ihres Blazers zuckte.
„Was lässt Sie an den Ergebnissen zweifeln, Agent Kanas?“ Denn so krank es auch sein mochte, der Gedanke an die Ermordung von Van war viel verlockender als die Vorstellung, dass sein alter Freund Selbstmord begangen hatte. Schuldgefühle waren eine schreckliche Sache. Die katholische Schuld war eine Schlampe auf Rädern.
Und vielleicht war das auch Kanas' Problem. Schuldgefühle, weil sie den Mann nicht gerettet hatte. Dass sie nicht bemerkt hatte, dass er depressiv oder selbstmörderisch war.
„Es fühlt sich nicht richtig an.“ Sie presste ihre Lippen aufeinander und konnte seinem Blick nicht standhalten.
Er würde niemandem sagen, er solle sein Bauchgefühl außer Acht lassen, das hatte Van ihm beigebracht, aber jetzt war nicht die Zeit, Zweifel zu äußern, die auf nichts Wesentlicherem als Wunschdenken beruhten.
Er nahm die Verzweiflung in ihren Augen und das leichte Zittern ihrer Hände wahr, und ihm fiel noch etwas anderes ein. Sie war eine wunderschöne Frau und Van war technisch gesehen Single gewesen ...
Dominic räusperte sich. „Weißt du etwas, was der Rest von uns nicht weiß? Waren Sie beide … beteiligt?“
Ihr Kinn schnellte nach oben. „Ich habe ihn geliebt, genauso wie du ihn geliebt hast und unzählige andere Menschen ihn geliebt haben. Wie viele von ihnen haben Sie gefragt, ob sie mit dem Kerl schlafen würden?“ Sie hielt die Lautstärke niedrig, aber jedes Wort fühlte sich wie ein Schleudertrauma auf seiner Haut an.
„Niemand sonst sorgt bei der Beerdigung des Mannes für Aufsehen.“ Er suchte in diesen wütenden haselnussbraunen Augen nach der Wahrheit. "Außer dir."
Sie schluckte und schaute weg. „Wir waren Freunde, mehr nicht.“ Dann flüsterte sie ihm eindringlich zu: „Ich glaube nicht, dass es ein Unfall war, und ich glaube nicht, dass er sich das Leben genommen hat.“
Dominic holte tief Luft. So verlockend es auch war, ihrer Theorie Glauben zu schenken, es gab keinen Beweis. Ein Abbruch der Beerdigung würde Vans Töchtern Kummer und Unsicherheit bereiten, und das hätte der Mann nicht gewollt.
"Sehen. Er hatte sich gerade von einem der aufregendsten Jobs der Welt zurückgezogen. Seine Frau, mit der er seit 35 Jahren verheiratet war, verlor vor weniger als zwei Jahren einen langen Kampf gegen den Krebs. Van tat weh. Ich will es auch nicht glauben –“
„Aber du kämpfst nicht gerade darum, die Wahrheit herauszufinden“, sagte sie bitter.
Autsch. Das tat weh.
Er beugte sich so nah vor, dass nicht einmal Gott, der Allmächtige, sie belauschen konnte. „Weil die Wahrheit ist, dass er sich selbst erschossen hat.“ Trauer und Wut vermischten sich. „Und diese Wahrheit wird die Menschen verletzen, die mehr Recht haben, um ihn zu trauern als wir.“ Dominic blickte demonstrativ zu Vans Töchtern, die sich in ihrer Trauer aneinander lehnten. „Nur weil wir es nicht glauben wollen, heißt das nicht, dass es nicht wahr ist.“
War das nicht die verdammte Wahrheit?
Kanas‘ Gesicht verzog sich, Tränen schossen ihr in die Augen und Dominic fühlte sich wie ein Arschloch. Er legte seine Hand auf ihre Schulter, um sie zu trösten, aber sie wich zurück.
Er ließ seine Hand sinken und der Impuls erstarb. „Wie wäre es, wenn wir zum Gottesdienst zurückkehren und das später besprechen …“
Ein lautes Knacken ertönte durch den stürmischen Morgen. Dominic brauchte einen Bruchteil einer Sekunde, um das Geräusch zu identifizieren.
"Schuss!" schrie er, drehte sich um und packte den nächsten Zivilisten
an und schob sie hinter den Baum. Doch statt in Deckung zu flüchten, liefen die Leute verwirrt umher. Einige beugten sich in der Nähe des Grabes nieder. Wurde jemand getroffen? Verdammt. Ein weiterer Schuss hallte so laut und tödlich durch die Morgenluft, dass es ihm Gänsehaut bereitete. „Aktiver Schütze! Jeder findet Deckung. Aktiver Schütze!“
Die Menge verstand endlich, was vor sich ging, und strömte in verschiedene Richtungen. Er rannte auf Vans Töchter zu, die so in Trauer versunken waren, dass sie den Schuss nicht gehört hatten und von der plötzlichen Bewegung verwirrt waren. Er war weder sanft noch einfach. Er legte einen Arm um
um die Schultern jeder Frau und zwang sie in eine Position, in der sie von Vans Sarg und einem großen Marmormausoleum geschützt wurden.
„Bleib hier und bleib unten.“ Er würde es sich nie verzeihen, wenn Vans Kindern etwas zustoßen würde.
Dominic ging so tief wie möglich in die Hocke, zog seine Glock-22 und suchte die Umgebung ab, um die Lage einzuschätzen, noch während er die Meldung machte. Der Priester kauerte hinter einem anderen Baum, und die Leute weinten, während sie sich vor Angst hinter jeder Deckung, die sie sahen, zusammendrängten konnte finden.
Verdammter Hurensohn.
„Auf die katholische Kirche St. Michaels wurde ein Schuss abgefeuert.“ Er spähte mit dem Kopf über den Marmor und sah eine zerknitterte Gestalt im nassen Gras liegen. Calvin Mortimer.
Scheisse. Sie hatten in New York zusammengearbeitet.
Der Notrufmitarbeiter war immer noch am Telefon.
„Der Bundesagent ist am Boden – wir brauchen sofortige medizinische Hilfe. „Könnte eine aktive Schützensituation sein“, fügte er hinzu, auch wenn dies den Krankenwagen verzögern würde. Er konnte nicht guten Gewissens zulassen, dass die Ersthelfer ahnungslos ins Feuer der Schüsse geraten.
Eine weitere Kugel prallte vom Grabstein über seinem Kopf ab und ließ Vans Töchter vor Angst aufschreien.
„Es geht dir gut, solange du deinen Kopf gesenkt hältst. Nicht
Deckung durchbrechen.“ Vorausgesetzt, der Schütze hat seine Schussposition nicht verändert. Das hat er ihnen nicht gesagt. Er bezweifelte, dass das passieren würde. Es schien eher ein Scharfschützenangriff als ein Terroranschlag zu sein, und die Strafverfolgungsbehörden sollten in der Lage sein, diesen Täter vor Ort zu isolieren und festzunehmen.
Sein Blick wanderte zurück zu Calvin, der regungslos im nassen Gras lag. Das perfekte Ziel. Teufel noch mal. Dominic konnte den Kerl nicht so bloßstellen. Das ferne Sirenengeheul zerschnitt die Luft.
Er sah sich um und blickte Ava Kanas an, die ihre Waffe gezogen hatte. Sie neigte ihren Kopf zu Calvin. Dominic nickte und steckte seine Waffe wieder in das Holster, bevor er hinter dem Grabstein hervorsprintete und für seine Mühe eine Kugel erwartete.
Aus dem Augenwinkel sah er, wie Kanas von einem Baum zum anderen auswich und hoffentlich die Aufmerksamkeit des Schützen für ein paar kostbare Momente von sich ablenkte. Sein unregelmäßiger Atem und sein lauter Herzschlag hallten in seinen Ohren wider. Er zog Calvin hoch und über seine Schulter, niemals
Er zögerte, selbst als eine Kugel von einem Grabstein in der Nähe abprallte.
Teufel noch mal.
Dominic rannte in Deckung, hielt sich an dem Mann fest und hoffte höllisch, dass er nicht mehr Schaden als Nutzen anrichtete. Er legte Calvin vorsichtig auf den Boden hinter dem Motorblock des nächsten Fahrzeugs.
Ein weiterer Schuss ertönte und zersplitterte das Holz nur wenige Zentimeter von der Stelle entfernt, an der Ava Kanas Schutz suchte. Sie hob ihre Glock und zielte, aber wer auch immer die Langwaffe abfeuerte, befand sich weit außerhalb der Reichweite, und Kanas wehrte sich dagegen, das Feuer zu erwidern und möglicherweise unschuldige Zivilisten zu verletzen.
Unter Druck abkühlen. Er bewunderte das.
Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Verwundeten zu. Calvin schien nicht zu atmen und auf der rechten Seite seiner Brust, nahe seinem Herzen, befand sich ein Einschussloch. Es sah schlimm aus und die grundlegende Erste-Hilfe-Leistung, die Dominic kannte, reichte bei weitem nicht aus, um mit dieser Situation fertig zu werden.
"Lass mich durch." Einer der Trauernden kroch auf ihn zu. „Ich bin ausgebildeter RN. Lass mich rein."
Dominic tippte dem Mann, der neben ihm kauerte, auf die Schulter. "Wie heißen Sie?"
„Richard.“
„Hilf der Krankenschwester, Richard. Versuchen Sie, diesen Mann am Leben zu halten, bis der Krankenwagen eintrifft.“
Der Mann nickte und die Krankenschwester begann damit, den Blutfluss aus der Wunde einzudämmen, bevor sie mit der Herzdruckmassage fortfuhr.
Calvin hatte viel Blut verloren.
Dominic suchte die Gegend ab. Die meisten Menschen hielten sich sicher außerhalb der Schusslinie. Die Schießerei hatte eine kurze Pause eingelegt. Dominic wusste nicht, ob der Schütze darauf wartete, jemanden zu erschießen, der dumm genug war, ihm ein sauberes Ziel zu geben, oder ob er flüchtete. Es hing alles vom Endspiel des Schützen ab.
Ein paar Agenten, die sich näher an Vans Sarg befanden, arbeiteten sich behutsam auf den Ort zu, von dem die Schüsse gekommen waren, aber sie würden durch ein weites, offenes Stück Gelände behindert werden, das sie überqueren mussten, um dorthin zu gelangen. Dominic warf einen Blick auf Calvins bleiches Gesicht. Blut bedeckte das Hemd des Mannes und das von Dominic. Die Uhr tickte für sein Überleben, und der Bastard, der ihn erschossen hatte, könnte entkommen.
„Bleiben Sie unten, bis die örtliche Polizei Ihnen sagt, dass Sie weggehen sollen. Ich muss sicherstellen, dass der Schütze keine Bedrohung mehr darstellt, bevor der Krankenwagen eingelassen wird.“
Während er sprach, rannte Agent Kanas hinter ihm die Straße hinunter und nutzte die Reihe geparkter Fahrzeuge als Deckung.
Scheisse.
Dominic rannte hinter ihr her und rechnete halb damit, dass es zu einer Salve von Schüssen kommen würde. Keiner von ihnen hatte Körperschutz, aber er würde auf keinen Fall herumsitzen, während ein anderer Agent versuchte, den Schützen allein zu bekämpfen.
Sie war schnell, aber er war schneller. Er fing sie auf, als sie die Straße erreichte, und sie rasten gemeinsam über vier Fahrspuren und wichen ahnungslosen Fahrern aus, die die beiden handfeuerwaffenschwingenden Verrückten mit ihren Hupen anriefen. Er hörte das Quietschen der Bremsen und hoffte, dass der Schütze nicht im Gleichgewicht war
in der Lage, unschuldige Zivilisten auszuschalten, die auf den Tatort stolperten.
Die Vorstellung, im Fadenkreuz zu stehen, machte ihn wütend, aber nicht so sehr, als würde einer seiner Kollegen vor ihm erschossen.
„Haben Sie gesehen, woher die Schüsse kamen?“ Dominic schrie Kanas an, als sie mit Vollgas sprinteten.
Er warf einen Blick auf ihr Gesicht. Blut tropfte ihr über die Wange. Sein Mund wurde trocken. Sie war nur wenige Zentimeter vom Tod entfernt gewesen.
„Ich sah Mündungsfeuer auf dem Dach eines niedrigen Wohnblocks aus gelben Backsteinen zwei Straßen weiter.“
"Bist du okay?" fragte er schnell.
"Ja."
Dominic konzentrierte sich auf seine Arbeit. Ava Kanas war genau wie er ein ausgebildeter Profi. Noch immer rennend, befestigte er seine Creds an seinem Gürtel, denn er wollte nicht von einem örtlichen Polizisten erwischt werden, der ihn mit dem Schützen verwechselte. Kanas tat dasselbe.
Sie gingen auf die Hauptstraße und wichen den Fußgängern aus.
„Aktiver Schütze“, rief Dominic. „Suchen Sie sich einen Unterschlupf und kommen Sie nicht raus, bis die Polizei Ihnen sagt, dass es sicher ist.“
"Das ist es." Kanas' Lungen brüllten, als sie ein jahrhundertealtes Gebäude erreichten.
„Stellen Sie sich hinter mich.“ Er hielt seine Pistole hoch und wartete darauf, dass Kanas sich in Position brachte und den Lauf ihrer Waffe auf den Boden richtete. Sie gingen durch die unverschlossene Eingangstür des Wohnhauses und griffen auf eine Grundausbildung zurück, um mit der Räumung des Bereichs zu beginnen – eine Ausbildung, die Dominic seit seinem Wechsel zur Krisenverhandlungseinheit vor fünf Jahren nicht mehr absolviert hatte.
„Du nimmst die Treppe, ich nehme den Aufzug.“ Kanas' Stimme war heiser. Zumindest war er nicht der Einzige, der außer Atem war.
"NEIN. Wir halten zusammen und gehen die Treppe.“ Die Vorstellung, in einer Blechdose gefangen zu sein, während jemand mit unbekannter Feuerkraft auf sie losgeht ... Albtraumszenario.
Ihre Augen verengten sich missbilligend, aber er war der ranghöchste Agent vor Ort und sie musste den Befehlen Folge leisten. Ein weiterer Grund, warum er das FBI liebte. Vorsichtig öffneten sie die Tür zum Treppenhaus und gingen schnell nach oben, um jeden Treppenabsatz freizumachen und sich gegenseitig vor potenziellen Bedrohungen zu schützen.
Am oberen Ende der Treppe blieben sie an der Tür stehen, die auf das Dach führte. Sein Herz hämmerte, der Schweiß glänzte auf seinem Körper, während er absichtlich das Tempo verlangsamte, um sich auf das vorzubereiten, was ihm bevorstand. Es kann alles sein, von einem unschuldigen Zuschauer über einen Terroristen bis hin zu einer Person, die etwas erlebt
ein Nervenzusammenbruch zu einem Gangbanger mit Groll. Dieses ganze Szenario könnte eine Falle sein, um Polizeibeamte in den Tod zu locken. Er warf Kanas einen Blick zu. Er wollte heute keinen weiteren Agenten verlieren.
Er wischte sich die Stirn an der Schulter seiner Jacke ab und zwang sich, die nackte Realität von Calvin Mortimers Blut auf seinem weißen Hemd zu ignorieren.
Mit Handzeichen teilten sie mit, in welche Richtung sie gehen sollten. Dominic öffnete vorsichtig die schwere Feuertür, blieb aber stehen. Das Wichtigste war, schnell durch das Portal zu gelangen, da es sie zu leichten Zielen machte. Es wurde nicht umsonst als tödlicher Trichter bezeichnet.
Er und Kanas wechselten einen Blick, während sie warteten. Es wurden keine Schüsse abgefeuert. Außer dem Verkehrslärm und den fernen Polizeisirenen konnte er nichts hören.
Dominic zählte mit den Fingern herunter und trat durch die Tür, wobei er sich nach rechts richtete, während er seinen Blick und seine Waffe über seinen Teil des Daches richtete. Gleichzeitig ging Kanas nach links und tat dasselbe. Sie bewegten sich schnell, umkreisten die Heizungsöffnungen und die Wartungshütte und arbeiteten in Formation, als hätten sie jahrelang zusammen geübt. Sie bildeten ein gutes Team und folgten nahtlos dem Beispiel des anderen.
Das Dach war frei.
Keiner von ihnen ließ seine Wachsamkeit nach. Sie suchten Dächer in der Nähe ab, um festzustellen, woher die Kugeln kamen oder wo sich der Scharfschütze bewegt hatte.
Es war niemand zu sehen, aber Scharfschützen waren auch nicht immer zu erkennen.
„Bist du sicher, dass das der richtige Ort war?“ fragte Dominic schließlich und hielt den Atem an.
Kanas sträubte sich. Offensichtlich gefiel es der Frau nicht, dass ihr Wort in Frage gestellt wurde.
"Ich bin sicher."
Das war gut genug für Dominic. „Wir müssen Uniformierte herbeirufen, um bei der Durchsuchung dieses gesamten Gebiets zu helfen.“
Sie gingen zur südwestlichen Ecke des Daches – dem Bereich mit der besten Aussicht auf den Friedhof.
Beide hielten Ausschau nach Fußabdrücken oder anderen Beweisen, aber die kiesige Oberfläche des Flachdachs ließ keine offensichtlichen Beweise erkennen.
Etwas Messingfarbenes auf dem Boden neben etwas Müll glänzte im Sonnenlicht.
Dominic fotografierte die Patronenhülse mit seinem Handy, bevor er sie in eine Plastiktüte mit Beweismitteln steckte. Je früher sie das ins Labor brachten, desto besser.
Er rief einen Agenten vor Ort an. „Der Schütze liegt im Wind. Wir müssen dieses Gebäude räumen und sichern. Auch die anderen Dächer in der Umgebung müssen überprüft und Straßensperren errichtet werden. Schicken Sie ein Beweissicherungsteam auf dieses Dach.“ Er wedelte mit dem Arm, für den Fall, dass sie seine genaue Position nicht kannten. „Wie geht es Calvin?“
Die Antwort ließ ihn die Augen schließen und unsicher einatmen. Er legte auf, ohne ein weiteres Wort zu sagen.
„Er hat es nicht geschafft?“ fragte Kanas.
Dominic fuhr sich mit der Hand übers Gesicht und schüttelte den Kopf. Calvin hatte in der Highschool eine Frau und zwei Kinder.
„Ihr wart Freunde?“ Sie fragte.
Er nickte erneut, der Kloß in seinem Hals vergrößerte sich, bis er zu groß war, um herumzureden.
"Es tut mir Leid."
Sie war aus der Nähe wunderschön, ihr Gesichtsausdruck war warm vor Sorge, die Haut glatt und fein – bis auf den Schnitt auf ihrer Wange mit dem hässlichen Blutfleck. Er hob seine Hand, um die Wunde zu untersuchen, und sie zuckte zurück und hob instinktiv die Arme, um sich zu verteidigen.
Sie erstarrten beide.
Sein Blick verengte sich und richtete sich auf die Narbe, die sich über den zarten Bogen ihrer rechten Augenbraue zog. Sie hielt sich mit gelassener Bereitschaft zurück. Nicht nur die Vorsicht eines Strafverfolgungsbeamten, sondern auch die übermäßige Sensibilität eines Opfers.
"Du blutest." Er achtete darauf, seinen Ton neutral zu halten, während etwas Heißes und Bösartiges durch sein Blut schoss. Er wollte fragen, was passiert war, aber es ging ihn nichts an und dies war nicht der richtige Zeitpunkt.
Sie hob ihre Hand an ihre Wange. „Es ist nur ein Kratzer.“
Er nickte und beide taten so, als hätte sie nichts Wichtiges verraten. Sie steckten ihre Waffen in die Holster, und er beobachtete sie aus dem Augenwinkel, wie sie beide Hände in die Hüften stützte und aufmerksam die winzigen Gestalten auf dem Friedhof eine Viertelmeile entfernt anstarrte.
„Ich habe Ihnen gesagt, dass mit Vans Tod etwas nicht stimmt“, sagte sie, während sie zusahen, wie Krankenwagen am Unfallort eintrafen.
Er runzelte die Stirn. „Das hängt möglicherweise nicht zusammen.“
Ihr Gesichtsausdruck erfüllte ihn mit so viel Verachtung, dass er fast lachen musste. Fast. Denn vor wenigen Minuten hatte jemand auf der Beerdigung seines besten Freundes das Feuer eröffnet und einen guten Mann erschossen und damit unzählige andere gefährdet.
Jemand hatte einen Kollegen vom FBI ermordet, und daran war überhaupt nichts Witziges.
