Kapitel eins
Fast zwanzig Jahre zuvor. 22. August.
„Mach den Tisch frei, Theresa Jane.“
Theresa Jane seufzte resigniert. Da ihre Schwester Ellie vor zwei Monaten das Haus verlassen hatte, war sie immer an der Reihe, das Geschirr abzuräumen. Ihre Mutter warf ihr einen scharfen Blick zu, als sie sich nicht schnell genug bewegte, und sie stand hastig auf und begann, Teller abzukratzen.
„Um wie viel Uhr hat dein Vater gesagt, dass er zu Hause sein würde?“ Ihre Mutter richtete die Frage an Walt, einen der beiden älteren Brüder von Theresa Jane.
Walt war siebzehn und hatte seinen eigenen Truck.
Theresa Jane mochte Walt nicht besonders. Ihr anderer Bruder, Eddie, war ein Jahr älter als Walt. Am Nachmittag war er mit ihrem Vater in die Stadt gefahren, um Vorräte abzuholen.
Sie mochte Eddie auch nicht besonders.
„Ich weiß es nicht genau.“ Walt wischte sich mit dem Handrücken über den Mund
seine Hand und schob seinen Teller weg.
Die Lippen ihrer Mutter wurden schmaler und Theresa Jane duckte sich. Ein wütender Francis Hines neigte dazu, auf das Erste einzuschlagen, was ihre Aufmerksamkeit erregte. Theresa Jane hatte gelernt, nicht so etwas zu sein.
Sie ging um den Tisch herum, kratzte Teller ab und sammelte Besteck ein, wobei sie versuchte, so unsichtbar wie möglich zu sein. Sie arbeitete sich mit ihrer Mutter Walt, dem Cousin ihrer Mutter Jacob und seiner Freundin Lisa herum.
Ihr Vater hatte auch eine Freundin, aber sie sollte es nicht wissen.
Theresa Jane tippte auf die Stupsnase ihres fünf Monate alten kleinen Bruders, während er Kartoffelpüree auf dem Tablett seines Hochstuhls zerdrückte. Bobby gurgelte sie an und sie grinste zurück. Er war das glücklichste Baby der Welt, obwohl ihm niemand jemals Beachtung geschenkt hat.
Ihre Arme zitterten unter dem Gewicht des Geschirrs, aber sie wusste, dass sie den Gürtel abbekommen würde, wenn sie es fallen ließe.
Ein scharfes Kreischen der Stuhlbeine auf dem Hartholzboden durchbrach die Stille, als Kenny Travers aufstand. Kenny war vor sechs Monaten auf das Gelände gezogen, nachdem er sich mit seinem Chef gestritten hatte. Ihr Vater mochte Kenny, weil er gut mit den Pferden umgehen konnte. Ihre Mama dachte, er hätte etwas vor. Er nahm ihr den schweren Stapel Teller aus der Hand, stellte ihn auf den Tisch und legte seinen eigenen auf den Stapel, bevor er sie aufhob. Sie lächelte ihn schüchtern an und er zwinkerte. Laut ihrer Mutter war Kenny vielleicht ein „nicht guter Cowboy“, aber er war der einzige Mensch in Kodiak, der jemals nett zu ihr war.
Walt war letzte Woche nett zu ihr gewesen – etwa fünf Sekunden lang. Er hatte angeboten, beim Eiersammeln im Hühnerstall zu helfen. Hätte wissen müssen, dass es ein Trick war. Sobald sie in der Scheune angekommen waren, hatte er sie im Pferdestall gefangen, eine ihrer Hände gepackt und sie vor seine gehalten
Hose. Bei der Erinnerung zog sich ihr Magen zusammen und sie funkelte ihn wütend an, als er rülpsend am Tisch saß.
Er war widerlich.
Jungs waren ekelhaft.
Sie war so froh, dass sie ein Mädchen war.
Zum Glück war an diesem Tag ein Hahn auf die Seite des Stalls in der Scheune geflogen und hatte Walt erschreckt. Dieser Hahn hatte ihr die Chance gegeben, ihre Hand wegzuziehen und zu fliehen. Sie war draußen mit Kenny zusammengerannt und er hatte sie am Arm gepackt. Ihr Gesichtsausdruck musste ihm verraten haben, dass etwas Schlimmes passiert war, auch wenn sie keinen Laut von sich gegeben hatte. Theresa Jane schrie größtenteils innerlich.
Dann war Walt nach draußen gegangen und hatte seinen Reißverschluss zurechtgerückt, und Kennys Augen waren ganz glitzernd und böse geworden. Seine Stimme war ganz leise geworden, als er ihr gesagt hatte, sie solle zurück in die Hütte gehen und dass er in Kürze die Eier holen würde. Dann hatte er Walt am Genick zurück in die Scheune gezerrt und die Tür verriegelt.
Beim Abendessen später am selben Abend war Walt mit einer aufgeplatzten Lippe aufgetaucht. Er vermied es, sie anzusehen und erzählte allen, dass er durch eine Tür gegangen sei. Er hatte sie seitdem nicht mehr belästigt, aber sie vertraute ihm immer noch nicht.
Kenny Travers war ihr Schutzengel.
Sie sammelte die Trinkgläser ein und wich Walts Fuß aus, als er versuchte, ihr ein Bein zu stellen. Sie folgte Kenny in die Küche, wo er den Stapel Geschirr auf das Abtropfbrett stellte.
"Danke." Sie reckte den Hals, um es anzusehen
ihn, wo er sie überragte. Sie reichte kaum
seine Taille.
„Gerne geschehen, Missy.“ Er begann, heißes Wasser in die Schüssel laufen zu lassen.
"Ich werde es tun." Sie zog einen Stuhl heran, damit sie aus dem Fenster schauen konnte, während sie ihre Aufgaben erledigte.
Eine Seite seines Mundes verzog sich und seine blaugrünen Augen funkelten, während er sie musterte. „Es macht mir nichts aus, zu helfen, Schatz.“
Sie waren fast auf Augenhöhe, als sie auf den Stuhl kletterte. Als sie ihn ansah, platzte ihr fast das Herz. Vielleicht könnte sie mit dreizehn ihn heiraten, statt einen von Daddys anderen Freunden.
Sie warf einen Blick über die Schulter in den Speisesaal, wo ihre Familie gerade einen ihrer nächtlichen Schimpftiraden über die Treibstoffkosten und die staatlichen Steuern sowie den Präsidenten und die Farbigen begann. Sie hatte noch nie einen Schwarzen gesehen, aber nach dem, was ihre Familie sagte, würden Schwarze sie töten, sobald sie sie ansähen. Es ergab keinen Sinn, aber sie war klug genug, Angst zu haben.
Die meisten Dinge ergaben keinen Sinn, obwohl sie jetzt zehn war – wie zum Beispiel die Tatsache, dass man ihr die Zahl Vierzehn auf den linken Arm tätowiert hatte. Sie mochte Mathe, aber die Zahl vierzehn gefiel ihr nicht mehr als jede andere Zahl. Die Haut war rot und erhaben und juckte wie Gift
Eiche. Sie rieb den Schorf. Kennys Mund verengte sich, bis seine Lippen verschwanden.
"Entschuldigung." Sie richtete ihren Blick nach unten.
„Es gibt keinen Grund, dir leid zu tun, Theresa Jane.“ Seine Stimme war leise und klang komisch. Rauh. Tief. Wie das warnende Knurren ihres Hundes Sampson.
Sie seufzte, als sie zusammen mit dem heißen Wasser Spülmittel in die Schüssel spritzte, wohl wissend, dass man ihr wegen der zu vielen Blasenbildung einen Vorwurf machen würde, aber sie tat es trotzdem. „Mama sagt, wenn ich meinem Unterricht mehr Aufmerksamkeit schenken würde, wäre ich nicht so dumm.“
Er schluckte so laut, dass sie dachte, etwas sei in seiner Speiseröhre steckengeblieben. „Alles in Ordnung mit dir?“
Er nickte und räusperte sich. „Sind Sie sicher, dass Sie bei diesem Geschirr nicht mithelfen wollen, Missy?“
Sie stieß einen böigen Seufzer aus. „Sie werden einfach sauer auf mich und nennen mich faul, wenn ich nicht alles mache. Und ich mag es nicht, wenn man beschimpft wird.“
Kenny runzelte die Stirn und beugte sich vor, um zu murmeln: „Wie kann dich jemand, der auf seinem Hintern sitzt und nichts tut, als faul bezeichnen, wenn du doch derjenige bist, der die ganze Arbeit macht?“
Theresa Jane kicherte, weil Kenny immer das sagte, was sie dachte. „Für mich ergibt das auch keinen Sinn, aber genau das tun sie.“
Kenny schüttelte den Kopf und sagte mit leiser Stimme: „Du bist ein gutes Kind, Theresa Jane. Ändere dich niemals.“ Dann zögerte er, trat näher und flüsterte ihr ins Ohr. „Wenn es jemals Ärger gibt, versprichst du mir dann etwas?“
Ihr Blick fiel auf ihn, als sie nickte.
„Versteck dich in deinem Schrank oder unter deinem Bett. Komm für nichts und niemanden raus.“
Theresa Jane streckte ihre Unterlippe vor und zog die Brauen hoch. „Was für ein Ärger?“
Kenny warf einen Blick ins Esszimmer und sein Blick verdunkelte sich. "Jede Form. Und schließe deine Tür nachts ab. Versprechen?"
"Okay. Das verspreche ich." Sie nickte neugierig, dann presste er die Lippen zusammen, sein Gesichtsausdruck verschloss sich und er trat einen Schritt zurück. Er drehte sich um und ging durch die Hintertür hinaus.
Hinter ihr näherten sich Schritte, während sie mit ihren Fingerspitzen die Wassertemperatur prüfte.
„Du hast wieder zu viel Seife benutzt, dummes Mädchen.“
Theresa Jane hielt den Blick abgewandt. „Tut mir leid, Mama.“
„Was hat er zu dir gesagt?“
„Nichts, Mama.“
Francis Hines ging zu ihr und stellte sich neben sie ans Waschbecken. „Er hat gesagt, wohin er wollte?“
Theresa Jane zog ihr Kinn an. "Nein. Er ist gerade gegangen."
Francis zuckte am Vorhang und beide sahen zu, wie Kenny in seinen Truck stieg und die kurvenreiche unbefestigte Straße hinunterfuhr, wobei er Staub dahinter aufwirbelte, bevor er links auf die Hauptstraße in die Stadt abbog.
„Vielleicht findet er Papa?“ schlug Theresa Jane vor und hoffte, dass das ihre Mama glücklich machen würde.
"Ha. Dein Daddy ist nicht verloren, Theresa Jane. Entweder ist er betrunken oder …“ Ihre Mutter verstummte, als sie das Hupen einer Hupe hörten und sahen, wie der Lastwagen ihres Vaters in die lange Auffahrt einbog und die Straße entlangzurumpeln begann.
Theresa Jane riskierte einen Blick in das Gesicht ihrer Mutter. „Er ist zu Hause“, sagte sie fröhlich.
"So ist er. So ist er." Francis‘ Lippen kniffen. Dann drehte sie sich um und holte Papas und Eddies Abendessen aus dem Ofen.
Theresa Jane machte sich bereit, als ihr Vater hereinkam. Er runzelte die Stirn, als er sie auf einem Stuhl über einem Waschbecken voller weißem Schaum stehen sah, schrie sie aber nicht an. Eddie trat hinter ihn und drängte sich an ihr vorbei, um sich ein Glas Wasser aus dem Wasserhahn zu nehmen.
"Hey!" Sie verlor fast das Gleichgewicht und musste sich an seinem Arm festhalten, um sich zu stabilisieren. Er löste ihre Finger von ihm, als hätte sie Läuse. Stattdessen griff sie nach dem Waschbecken. „Pass auf!“
Gott, er war nervig.
Er beugte sich vor, bis sie schielend in die Augen blickte, als sie ihm begegnete
Blick. „Halt die Klappe, Göre. Sonst bringe ich dir ein paar Manieren bei.“
Der stechende Geruch von Bier stieg ihr ins Gesicht und ihr Magen drehte sich um. Ein Schauer der Abscheu durchlief sie. Er lachte und ging dann mit einer großspurigen Haltung davon, die ihm den Eindruck vermittelte, als hätte er sich in die Hose gemacht.
Sie streckte ihm die Zunge entgegen, als er sich zurückzog.
Seit ihre ältere Schwester Ellie im Juni Harlan Trimble geheiratet hatte, begannen ihre Brüder, sie anders zu behandeln. Gemeiner.
Es gefiel ihr nicht.
Sie schrubbte den ersten Teller mit dem Topfreiniger und stellte ihn auf das Abtropfgestell. Blasen rieselten über den Edelstahl und in die Spüle.
„Beweg dich, Theresa Jane. „Die Sonne wird untergegangen sein, wenn du mit dem Lollygaggen fertig bist“, beschimpfte ihre Mutter sie. „Und stellen Sie sicher, dass Sie die Seifenlauge abspülen.“
Theresa Jane schrubbte schneller und wünschte, sie hätte mit dem nichtsnutzigen Cowboy Kenny Travers in den Sonnenuntergang fahren können.
***
Sechs Stunden später legte sich eine Hand auf Theresa Janes Mund, als sie im Bett schlief, und eine Stimme zischte ihr ins Ohr. "Aufstehen. Die Feds kommen!“
Die Worte erfüllten ihr Herz mit Entsetzen, als sie wieder zu Bewusstsein kam. Ihre Mutter ließ los und riss die Bettwäsche zurück. Obwohl es Sommer war, drang ein eisiger Luftzug durch ihr dünnes Nachthemd und ließ eine Gänsehaut über ihre Haut tanzen.
„Zieh dich an“, befahl ihre Mutter.
Theresa Jane zog die Klamotten von gestern an, die auf einem Haufen neben dem Bett lagen.
"Warum sind sie hier? Was werden sie mit uns machen?“ Als Kind hatte sie von der Bösartigkeit der Bundesregierung gehört, davon, dass die Regierung kontrollieren wollte, was sie dachten und taten. Zerstöre ihre Lebensweise. Die Feds wollten das hart verdiente Geld ihres Vaters stehlen und es besteuern
landen und ihre Waffen wegnehmen. Waffen waren die einzige Möglichkeit, sich vor den bösen Menschen zu schützen.
Theresa Jane war sich nicht ganz sicher, wer die bösen Menschen waren, aber ihren Eltern zufolge waren sie überall. Und jetzt kam die Fed, um sie zu holen.
„Wir werden nicht zulassen, dass sie etwas tun“, blaffte ihre Mutter.
Theresa Janes Herz raste. Tränen sammelten sich in ihren Augen. „Ich habe Angst, Mama.“
Der Gesichtsausdruck ihrer Mutter wurde für einen kurzen Moment weicher. „Ich werde nicht zulassen, dass sie dir weh tun. Ich werde dich selbst erschießen, bevor ich zulasse, dass sie eines meiner Babys nehmen.“
Theresa Jane zuckte zusammen.
„Bleib unten.“ Ihre Mutter drückte ihr eine schwere Pistole in den Griff. Dann rannte sie gebückt in den Flur. Theresa Jane folgte ihr und trug die Waffe mit beiden Händen. Sie wusste, wie man mit einer Waffe umgeht. Seit ihrem fünften Lebensjahr hatte sie wöchentlich Schießunterricht und schlug ihre Brüder regelmäßig beim Schießtraining. Aber die Vorstellung, dies auf eine reale Person zu richten und den Abzug zu betätigen, brachte sie zum Weinen.
Sie rannte unbeholfen ihrer Mutter hinterher. Ein Schuss ließ sie so laut schreien, dass ihr die Ohren schmerzten.
„Halten Sie verdammt noch mal die Klappe mit diesem Gekreische“, knurrte Eddie sie an. Er kauerte hinter dem Kühlschrank, ein dunkler Schatten trotz des hellen Mondlichts, das durch die offenen Vorhänge schien. Walt war im Wohnzimmer und starrte aus dem Nordfenster.
„Sie werden uns nicht lebend holen“, sagte ihre Mutter und schickte einen Anflug von Angst durch Theresa Janes Bauch.
Schreie erfüllten die Dunkelheit. Durch das Fenster sah Theresa Jane ein orangefarbenes Leuchten, das den Himmel erleuchtete. Der beißende Rauchgeruch wehte in der warmen Nachtluft und legte sich in ihre Kehle.
„Sie versuchen, uns auszubrennen.“ Ihr Vater ging von der Rückseite des Hauses in die Küche.
Oh Gott.
Ihr Vater tauschte einen langen Blick mit seiner Frau. „Sie haben das Gelände eingenommen und die Hütte umstellt. Stan hat mir im Radio erzählt, dass Kenny tot ist. Habe gesehen, wie er in der Nähe der Scheune erschossen wurde.“
Ein stechender Schmerz durchbohrte Theresa Janes Brust. Kenny konnte nicht tot sein. Nicht ihr Kenny.
"Ich hasse sie." Wut brannte in ihrer Brust, während ihr Herz verkümmerte. "Ich hasse sie alle."
Ihr Vater musterte sie und zum ersten Mal in ihrem Leben sah sie ein kleines Maß an Respekt in seinen Augen widerspiegeln. „Geh und decke das Fenster in deinem Schlafzimmer ab. Erschieße jeden, den du nicht erkennst.“
Theresa Jane nickte und huschte zurück in ihr Zimmer. Das Weinen eines Babys ließ sie vor der Tür stehen bleiben. Jeder hatte Baby Bobby vergessen, der in seinem Kinderbett neben dem Bett ihrer Eltern schlief.
Sie hörte weitere Schüsse aus der Richtung der Küche, wusste aber nicht, wer geschossen hatte. Bobbys Schreie wurden immer lauter, also beeilte sie sich, hob ihn aus dem Kinderbett und rannte zurück in ihr Zimmer. Das Baby fühlte sich warm an ihrem Körper an, aber seine Windel war durchnässt. Ihr Hund Sampson folgte ihr und jammerte unglücklich.
Sie zog den durchnässten Schlafanzug und die Windel von Bobbys Körper aus und warf sie auf den Boden. Dann legte sie das Baby auf das Bett und wickelte es in ein Handtuch, das an der Rückseite ihrer Tür hing.
Die Schüsse wurden jetzt häufiger und Glas zersplitterte. Kennys Worte von früher am Abend kamen ihr plötzlich wieder in den Sinn.
„Wenn es jemals Ärger gibt, versprichst du mir etwas? Verstecken Sie es in Ihrem Schrank oder unter Ihrem Bett. Komm für nichts und niemanden raus.“
Woher wusste er das?
Sie hatte keine Ahnung, war sich aber irgendwie sicher, dass er es wusste.
Sie starrte auf die Waffe, die sie auf das Bett gelegt hatte, und dann zurück auf das Baby, das sie anlächelte und nicht wusste, was sie tun sollte.
Kenny war tot und sie musste ihn rächen, aber s
Er wollte nicht erschossen werden oder sterben. Bobby gurgelte und ihr Herz drehte sich. Sie wollte auch nicht, dass Bobby starb.
Sie erlaubte sich nicht, sich um den Rest ihrer Familie Sorgen zu machen. Sie haben ihr sowieso nie zugehört.
Sie rannte zur Schlafzimmertür, schloss sie und drehte leise den Schlüssel, für den Fall, dass einer von ihnen es hörte und angerannt kam. Dann klemmte sie einen Holzstuhl unter den Griff. Als nächstes hob sie das Baby hoch und drückte es an ihre Brust. Sie schnappte sich die Pistole, kletterte in ihren Schrank, schob alte Schuhe und Spielsachen beiseite und forderte Sampson auf, sich ihnen anzuschließen. Sie zog die Tür zu und lag neben dem Säugling auf dem engen Boden. Sie legte die Waffe hinter sich, damit Bobby sie nicht erreichen konnte.
Die Schüsse waren jetzt lauter und sie zitterte, als das Baby erschrocken aufschrie. Die Vibrationen der Kugeln, die in ihr Haus einschlugen, hallten durch das Holz und entlang ihrer Knochen. Sie kuschelte sich über das Baby, umarmte den Hund und beschützte sie beide, so gut sie konnte.
Die Schießerei schien stundenlang zu dauern. Schließlich hörte sie die Stimme ihrer Mutter schwach zwischen den beiden geschlossenen Holztüren.
„Theresa Jane?“ Ihre Schlafzimmertür klapperte. „Theresa Jane, bist du da drin? Öffne die Tür. Theresa Jane! Öffne die verdammte Tür!“
Theresa Janes Hand bewegte sich langsam auf die Schranktür zu und blieb dann stehen. Ihre Mutter klang wütend genug, um ihre frühere Drohung wahr zu machen. Theresa Jane war klug genug, mehr Angst vor Francis zu haben als vor den umherfliegenden Kugeln.
„Theresa Jane, ich warne dich …“ Die Drohung ihrer Mutter wurde von einem Schmerzensschrei und einem Schluchzen unterbrochen.
Theresa Jane setzte sich auf.
Oh Gott.
War ihre Mutter erschossen worden?
"Helfen. Helfen." Die Stimme ihrer Mutter wurde schwächer.
Theresa Janes Herz drehte sich. Ihre Mutter war verletzt. Sie wollte zu ihr gehen, erstarrte dann aber, als ihre Mutter anfing zu schreien. „Du warst immer eine widerspenstige kleine Schlampe. Ich hätte dich bei der Geburt ertränken sollen.“
Heiße Tränen füllten Theresa Janes Augen. Die Enge in ihrem Hals machte ihr das Atmen unmöglich. Bobby fing an, sich aufzuregen, und sie zog ihn näher an sich heran, während Sampson seine Nase zwischen sie steckte und wimmerte. „Es ist okay, Bobby. Ich werde gut auf dich aufpassen. Ich liebe dich, Baby." Sie küsste Sampsons nasse Nase. „Ich werde euch beide beschützen, für immer und ewig.“
Kapitel Zwei
Die Zeit war gekommen. All die Jahre des Planens, Planens und Vortäuschens waren endlich zu Ende.
Jetzt war es an der Zeit zu handeln.
Die Ziele waren sorgfältig ausgewählt worden. Jeder von ihnen sendete eine Botschaft, bis es Zeit für die ultimative Machtdemonstration war. Lassen Sie die Regierung in sinnloser Angst wie verrückt umherhuschen. Lassen Sie sie ihre Ressourcen mobilisieren und tausend dumme Drohnen auf das Problem werfen, um sie zur Strecke zu bringen. Sie würden scheitern. Es war bereits zu spät. Sie bewegten sich zu langsam. Sie war zu schlau. Der Plan war in Bewegung.
Jetzt war die Zeit für Rache.
Der Morgen war noch dunkel. Die Luft Ende Februar ist frisch und trocken. Sie zog ihre Mütze tiefer, den schwarzen Wollschal hoch um den Hals geschlungen, den schweren schwarzen Wintermantel bis zum Kinn hochgezogen, um vor der Kälte zu schützen und ihren Körperbau, ihre Figur, ihre Weiblichkeit zu verbergen. Sie zog die Nase in ihren Schal und vermied es, dem Blick eines Mannes zu begegnen, der einen Business-Anzug und einen Wollmantel trug.
Wenn sie hoffte, ihre Mission zu erfüllen, konnte sie es sich nicht leisten, dass sich irgendjemand an ihr Gesicht erinnerte.
Ihr Griff um die Pistole, die sie in ihrer tiefen Manteltasche versteckte, wurde fester. Es handelte sich um eine gewöhnliche Waffe mit einer außergewöhnlichen Griffigkeit
Kugeln. Sie vermittelten eine klare Botschaft.
Der North Cleveland Park war einer der wenigen Bereiche der Stadt, die nicht mit Kameras abgedeckt waren. Wenn die Menschen wüssten, wie sehr die Regierung jeden ihrer Schritte ausspioniert, hätten sie mehr Mitglieder in ihren Reihen. Aber ihr Club war klein und exklusiv. Beschränkt auf diejenigen, denen sie vertrauen konnten
sich dazu verpflichten, etwas gegen ihre Probleme zu unternehmen, anstatt nur herumzureden. Sie hielt den Kopf gesenkt, als sie nach rechts abbog und den Hügel hinaufging, vorbei an wunderschönen, jahrhundertealten Häusern mit grünen Auffahrten und Gärten, die selbst im tiefsten Winter dunkel und üppig grün waren.
Drei weitere Häuser.
Sie blickte sich nicht um und machte auch nicht auf sich aufmerksam, als sie in die Einfahrt von Nummer vierundvierzig einbog. Sie schlüpfte um das Haus herum zur Hintertür und zog ihre Pistole heraus. Mit ihrer behandschuhten linken Hand klopfte sie kräftig mit dem kleinen Eisenklopfer. Sie sah sich um.
Die Rückseite des Hauses war von einer hohen Ligusterhecke und einer dichten Baumgruppe auf beiden Seiten verdeckt, dahinter befand sich ein dicht bewaldeter Hügelrücken. Sie hörte Schritte von drinnen, eine Stimme, die etwas rief, und eine andere, die als Antwort murmelte. Der Mann öffnete die Tür, seine buschigen grauen Augenbrauen hoben sich über seine faltige Stirn. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen – wahrscheinlich eine bissige Bemerkung, die sie in ihre Schranken weisen sollte.
Sie gab ihm keine Chance.
Sie drückte zweimal den Abzug. Der Schalldämpfer machte die Waffe schwerer als normal, aber sie zielte genau. Dann stieg sie über den Toten und betrat die Wärme seines Zuhauses. Eine Frau stand mit offenem Mund neben dem offenen Kühlschrank. Sie drückte erneut den Abzug und die Frau brach auf dem Holzboden zusammen. Entschlossen versuchte die Frau, sich vorwärts zu schleppen. Der Bote trat näher und schoss eine Kugel zwischen die verängstigten schwarzen Augen.
Keine Zeugen.
Sie hob die Patronenhülsen auf.
Kein Beweis.
Sie stieg über den Körper des Mannes und wich der dunklen Blutlache aus.
Keine Reue.
Sie ging weg.
