EIN KALTER, DUNKLER ORT
Prolog
Lindsey Keeble sang im Radio mit und versuchte so zu tun, als würde ihr die Dunkelheit keine Angst machen. Es war ein Uhr morgens und sie hasste es, diesen einsamen Abschnitt der Autobahn zwischen Greenville und Boden zu fahren. Der Regen drohte sich in Schnee umzuwandeln. Der Wind wehte so stark, dass die hohen Bäume, die hoch über ihr auf dem Bergrücken aufragten, sie nervös in Richtung der Mittellinie ausweichen ließen. Die Hinterreifen rutschten auf dem Asphalt und sie wurde langsamer; Auf keinen Fall wollte sie ihr kostbares kleines Auto kaputtmachen.
Sie arbeitete abends an einer Tankstelle in Boden. Es war ruhig genug, dass sie normalerweise zwischen Kunden etwas lernte. Heute Abend tankten alle und ihr Hund vor einem möglichen frühen Wintersturm. Man könnte meinen, sie hätten noch nie Schnee gesehen.
Das Aufblitzen roter Lichter in ihrem Rückspiegel ließ ihr das Herz stocken. Teufel noch mal!
Sie war nicht zu schnell gefahren, konnte sich keinen Strafzettel leisten und trank nie Alkohol. Sie gab ein Zeichen, anzuhalten und blieb am Straßenrand stehen. Lindsey lebte verantwortungsbewusst, weil sie sich ein Leben wünschte, das größer war als ihre kirchliche Heimatstadt. Sie war kein Hinterwäldler. Sie wollte reisen und die Welt sehen – Paris, Griechenland, vielleicht die Pyramiden, wenn die Unruhen nachließen. Sie spähte durch die von Schneeregen durchnässte Glasscheibe, als ein schwarzer SUV dicht hinter ihr einfuhr.
Eine große, dunkle Gestalt näherte sich ihrem Fahrzeug. Der goldene Schild eines Polizisten klopfte gegen das Glas. Kalte, feuchte Luft flutete den Innenraum, als sie das Fenster herunterkurbelte und sich in ihre Jacke kuschelte, während der Regen auf sie prasselte.
„Lizenz und Registrierung.“ Eine leise Stimme grollte auf die herrische Art und Weise, wie Polizisten es zu tun hatten. Er trug einen dunklen Regenmantel über schwarzer Kleidung. Die Waffe an seiner Hüfte glitzerte im Scheinwerferlicht seines Fahrzeugs. Sie erkannte sein Gesicht nicht, aber sie konnte seine Gesichtszüge auch nicht wirklich erkennen, da ihr das Eis in den Augen brannte.
"Um was geht's hier?" Ihre Zähne klapperten. Sie fand die Dokumente in ihrem Handschuhfach und ihrer Handtasche und reichte sie ihr. Während sie wartete, griffen ihre Hände wieder nach dem Hartplastik des Lenkrads. „Ich bin nicht zu schnell gefahren.“
„Es gibt eine Warnung wegen eines gestohlenen roten Neons, also dachte ich, ich schau mal nach.“
„Nun, das ist mein Auto und ich habe nichts falsch gemacht.“ Sie kannte ihre Rechte. „Sie haben keinen Grund, mich aufzuhalten.“
„Sie sind unregelmäßig gefahren.“ Die Stimme wurde tiefer und wütender. Sie zuckte zusammen. Verärgere niemals einen Polizisten. „Außerdem hast du ein kaputtes Rücklicht. Das gibt mir einen Grund.“
Lindseys Sorge wurde durch Ärger ersetzt. Sie löste ihren Sicherheitsgurt und betätigte die Feststellbremse. Letztes Jahr war sie angegriffen worden, als ein anderer Autofahrer sie auf einem Parkplatz seitlich angefahren und dann gegenüber der Versicherung behauptet hatte, sie hätte ein Verschulden begangen. „Es war in Ordnung, als ich heute Nachmittag zur Arbeit ging. Ich habe in der Zwischenzeit nichts getroffen.“ Gottverdammt.
„Schauen Sie sich das mal an.“ Der Polizist trat zurück. Er hatte trotz des harten Mundes und der noch härteren Augen ein schönes Gesicht. Vielleicht konnte sie ihm ein Ticket ausreden, aber nicht, dass sie wirklich gut darin war, nett zu reden. Ihr Vater konnte morgens das Licht reparieren, aber wenn sie auch noch einen Strafzettel bezahlen müsste, wäre jede Arbeitsstunde heute umsonst gewesen.
Sie zog die Kapuze ihres Regenmantels über den Kopf und kletterte hinaus. Die Scheinwerfer seines SUV blendeten sie, als sie ein paar Schritte machte. Sie schirmte ihren Blick ab und runzelte die Stirn. „Ich sehe nichts –“
Eine Feuerwelle schoss ihr durch den Rücken. Der Schmerz explodierte in einer Schockwelle kreischender Qual, die sie von den Ohrenspitzen bis zu den Zehenzwischenräumen überwältigte. So etwas hatte sie noch nie erlebt. Schweiß bildete sich auf ihrer Haut und vermischte sich mit dem Schneeregen, als sie auf dem Asphalt aufschlug. Raue Hände packten sie in der Mitte und hoben sie in die Luft. Sie konnte ihre Arme und Beine nicht kontrollieren. Sie wurde auf die Hüfte geschoben, wo etwas Unnachgiebiges in ihren Bauch bohrte. Sie kämpfte gegen den Drang, sich zu übergeben, während ihr Gehirn herumwirbelte.
Es dauerte einen Moment, um zu verstehen, was geschah.
Dieser Mann war kein Polizist.
Sie schwankte immer noch unter dem Schock des Elektroschockers und konnte nicht genug Halt finden, um ihn zu treten, aber sie schlug auf seine Knie ein und versuchte, ihm mit dem Ellenbogen in die Eier zu stoßen. Es machte keinen Unterschied und sie fand sich in der kalten Enge des Hecks seines SUV wieder. Er versetzte ihr erneut einen Elektroschock, bis ihre Füllungen das Gefühl hatten, sie würden herausfallen, und ihre Blase frei wurde.
Die Welt geriet ins Wanken, und sie lag auf dem Bauch, das Gesicht in eine schmutzige Gummimatte gedrückt, die Arme nach hinten gezogen, als etwas Metall erst in das eine und dann in das andere Handgelenk bohrte. Handschellen. Oh Gott. Sie war mit Handschellen gefesselt. Ein stechender Schmerz durchzuckte ihre Brust – wenn sie sich nicht beruhigte, würde sie an einem Herzinfarkt sterben.
Ein reißendes Geräusch erklang in der Dunkelheit. Sie wurde auf den Rücken geschoben und ein Stück Klebeband über ihren Mund geklebt. Es verhedderte sich in ihren Haaren und tat höllisch weh, wenn es sich löste.
Etwas sagte ihr, dass dies ihre geringste Sorge war.
Es gab keinen Grund für ihn, sie zu entführen, es sei denn, er wollte ihr wehtun. Oder töte sie.
Die Erkenntnis ließ alles aufhören. Jede Bewegung. Jeder hektische Atemzug. Ihr Herz raste und Galle brannte in ihrer Kehle, als sie in diese kalten, erbarmungslosen Augen starrte. Mit einem Grunzen schlug er die Tür zu und stürzte sie in eine weite und verzehrende Dunkelheit. Rain schlug auf das Metall um sie herum wie eine bedrohliche Trommel. Sie hatte Angst vor der Dunkelheit. Angst vor Monstern. Gedemütigt durch die kalte Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen. Wie konnte ihr das passieren? Gerade noch fuhr sie nach Hause, im nächsten ...
Wo war ihr Telefon?
Sie rollte herum und versuchte, es in ihren Taschen zu spüren. Scheisse. Es befand sich noch immer in ihrer Handtasche auf dem Beifahrersitz ihres Autos. Es gab ein krachendes Geräusch in den Bäumen. Sie schloss die Augen wegen der eskalierenden Panik. Er hatte ihr Auto losgeworden. Ein elefantengroßer Klumpen drohte sie zu ersticken. Sie hatte sich für das Auto den Arsch aufgerissen, aber Finanzen und Kreditwürdigkeit waren strittig, wenn sie diese Tortur nicht überlebte. Dieser Mann würde ihr wehtun. Sie krümmte sich nach hinten, damit ihre Finger das Schloss berühren konnten, aber da war nichts, und die Platte über ihrem Kopf bewegte sich nicht, selbst wenn sie dagegen trat. Wie kann er es wagen, mir das anzutun? Wie konnte er es wagen, sie zu behandeln, als wäre sie nichts? Sie wollte gegen die Ungerechtigkeit kämpfen und schimpfen, aber als der SUV anfuhr, wurde sie vor Angst bewegungsunfähig. Ihr ganzes Leben lang hatte sie dafür gekämpft, die Dinge zu verbessern, für eine Zukunft, und dieser Mann, dieser Bastard, wollte ihr alles entreißen. Es war nicht fair. Es musste einen Ausweg geben. Es musste einen Weg zum Überleben geben.
Sie wollte nicht sterben. Vor allem wollte sie nicht im Dunkeln mit einem Fremden sterben, dessen Augen so kalt wie der Tod waren. Tränen überströmt. Es war nicht fair. Das war nicht fair.
Kapitel eins
Es war kurz vor Mitternacht und Alex Parker saß im Dunkeln.
Edgar Paul Meacher war vor drei Stunden losgefahren, mit dem weißen Kastenwagen, den er allein für diesen Zweck hatte. Meacher hätte auf einer ruhigen unbefestigten Straße das Kennzeichen gewechselt, bevor er zu seinem eigenen kleinen Jagdausflug aufgebrochen wäre.
Alex hatte das Bauernhaus durchsucht und genügend Beweise gefunden, um zu bestätigen, dass es sich bei diesem Kerl um den echten Kerl handelte, aber sonst nichts Interessantes. Sein Stuhl stand im Schatten, gegenüber der Tür. Das Geräusch eines Motors hallte durch die Auffahrt. Er war nicht nervös. Seit seinem ersten Einsatz im Jahr 2005 war er nicht mehr nervös gewesen.
Das Bauernhaus lag etwa eine Meile außerhalb der kleinen Stadt Fleet in North Carolina. Die Wände waren vom leichten schwefeligen Geruch von verfaultem Kohl durchdrungen, der von den Feldern rund um das Grundstück herrührte. Keine Nachbarn in der Nähe, um die wilden Partys in der Meacher-Residenz mitzuerleben. Es gibt auch keine Passanten, die sich über die Schreie beschweren könnten. Bei Alex hat es auch funktioniert.
Er klopfte mit dem Finger auf das kalte Metall der SIG P229, die mit einem 9-mm-Gewindelauf und einem Schalldämpfer ausgestattet war, und lauschte dem Geräusch einer zuschlagenden Tür und dann dem Öffnen einer weiteren Tür. Ein Grunzen vor körperlicher Anstrengung, als etwas Schweres gezogen und hochgehoben wurde.
Die Hintertür öffnete sich. Alex zielte mit der Pistole, bereit, die Sache jetzt zu beenden. Aber Meacher trottete direkt in den Keller, blind vor Aufregung, das neueste Geschenk auszupacken, das er in einer schmutzigen alten Decke trug.
Alex stand auf. Ging lautlos über die jahrhundertealten Böden des Bauernhauses und glitt wie ein Geist die Treppe hinunter.
Der Keller war dunkel und staubig, ein schwacher Verwesungsgeruch wehte in der Luft. Klassisches Serienmörderversteck. Eine einzelne Glühbirne beleuchtete die Ecke, in der ein Feldbett aufgestellt war, alles bequem und gemütlich, bis auf die dicke Plastikfolie, die darüber drapiert war. Der Boden und die Wände waren in allgegenwärtigem Grau mit rostfarbenen Farbspritzern gehalten. Außer, dass es keine Farbe war. Es war Blut. Blut von Opfern im Alter zwischen neunzehn und fünfunddreißig. Frauen, die nichts weiter getan hatten, als in Meachers Blickfeld zu geraten. Zehn, von denen das FBI wusste; mehr wussten die Behörden nicht. Noch.
In der Mitte des Bodens befand sich praktischerweise ein Abfluss. Ein Eimer, ein Schlauch und ein paar große Flaschen Bleichmittel – offensichtlich in großen Mengen gekauft. Mehrere Plastikrollen waren an die Wand gelehnt, und neben dem Ofen waren Stapel Klebeband verstaut. Erfahren und praktisch veranlagt – der Typ war ein alter Tötungsprofi.
So war Alex.
Meacher war damit beschäftigt, sein neuestes Opfer am Bett zu befestigen. Handschellen liegen bereit und warten auf den nächsten glücklichen Empfänger. Der Drecksack – ein Mathematiklehrer der örtlichen High School – hielt die Frauen im Allgemeinen etwa eine Woche lang am Leben, bevor er sie aus ihrem Elend erlöste.
Alex verdrängte die Gedanken an frühere Opfer aus seinem Kopf. Tot war tot und der Gedanke an sie verstärkte seine Albträume nur noch mehr.
Meacher legte die Handschellen an und passte sie eng an die Handgelenke der Frau an. Das Ratschengeräusch war in der sonst tödlichen Stille des Kellers laut zu hören. Für Alex funktionierte es, dass die Frau außer Gefecht gesetzt wurde, also ließ er Meacher ausreden. Er wollte ihr Handy nicht haben. Er wollte nicht, dass sie in die Schusslinie geriet.
Der Typ drehte sich nie um, schaute nie von der Brünetten weg. Man könnte meinen, dass jemand, der sich auf die Jagd nach Beute auskennt, ein anderes Raubtier in seinem Versteck spüren könnte.
Offensichtlich nicht.
Meacher leckte sich die Lippen und riss die Bluse der Frau auf. Knöpfe verstreuten sich und klingelten über den gesamten Kellerboden. Alex‘ Abscheu vor dem Mann wuchs mit jeder verabscheuungswürdigen Tat.
„Edgar“, flüsterte er leise.
Meacher drehte sich um und formte überrascht die Lippen, als er Alex auf der Treppe entdeckte. Der Mann hatte keine Zeit, sich zu stürzen oder zu kämpfen, als Alex ihm einen weiteren Ring zwischen die Augen drückte. Doppeltippen. Der sogenannte „Snatcher“ fiel zu Boden, zu tot, um auszubluten.
Trotz des Schalldämpfers ließ der Klang des Schusses Alex in den Ohren hämmern, aber er ignorierte das Unbehagen. Seit seiner Zeit in einem marokkanischen Gefängnis plagten ihn Kopfschmerzen, aber er hatte das Glück, lebend herauszukommen, und dachte, dass sie Teil seiner Buße seien. Das war der andere Teil.
Er nahm beide Patronenhülsen mit einem Taschentuch und steckte sie in einen Silikonbeutel, den er individuell anfertigen ließ. Er entfernte den Schalldämpfer und steckte die SIG in das Schulterholster. Dann ging er zu dem letzten Opfer des Snatchers, das gefesselt auf dem Feldbett lag. Ihr Kopf schwankte von einer Seite zur anderen, als die Wirkung von Ketamin – Meachers bevorzugtem Entführungsmedikament – nachließ. Obwohl Alex die Handschellen lösen und die Frau befreien wollte, sagte ihm das Vibrieren in seiner Tasche, dass es Zeit war zu gehen. Ihre Ritter in Körperpanzerung wollten gerade durch die Tür stürmen.
Er berührte ihr Haar und sprach sanft. „Die Regierung kommt. Es wird dir gut gehen.“ Dann war er draußen und verschmolz mit der Dunkelheit, während Fahrzeuge über die umliegenden Straßen rasten.
Das FBI hatte einst geschätzt, dass in den USA zu jeder Zeit etwa zweihundertfünfzig Serienmörder aktiv waren. Alex' Aufgabe bestand darin, diese Zahl zu reduzieren, ein mörderisches Arschloch nach dem anderen.
* * *
FBI-Spezialagentin Mallory Rooney hielt ihre staatliche Glock 22 dicht an ihren Oberschenkel – rund im Patronenlager, den Finger vom Abzug – und kauerte zwischen ihren Kollegen und Polizeibeamten. Ihr Taser war an ihrem Gürtel und die Ersatz-Glock 21 war an ihrem Knöchel festgeschnallt. Die weite Schutzweste hielt einen Teil der Novemberkälte ab und das Adrenalin tat sein Übriges. Ihre Schläfe pochte von einer früheren Auseinandersetzung, aber ein paar extrastarke Tylenol-Produkte und das sorgfältige Auftragen von Make-up hatten das Problem gut genug überdeckt, um sie ins Team zu holen. Das durfte ihr auf keinen Fall entgehen, denn irgendein Gangster hatte ihr ins Gesicht geschlagen.
SWAT war mit einer weiteren Geiselbefreiungssituation in Charlotte beschäftigt, die schnell bergab ging. Sie würde lügen, wenn sie sagen würde, dass sie darüber verärgert wäre, wenn man bedenkt, dass sie nun stattdessen an diesem Übergriff teilnehmen darf. Sie hatten einige sehr erfahrene Agenten und örtliche Polizisten dabei. Die Stellvertreter des Sheriffs besetzten den Bereich.
Sie war die einzige First Office Agentin – FOA – im Team. Zwei Takedowns an einem Tag könnten für einen Rookie ein Rekord sein.
Der Schweiß lief in einem kalten Streifen über ihren Rücken. Ihr Herz hämmerte, aber sie atmete gleichmäßig und zwang ihren Puls, sich zu beruhigen. Sie hatte für dieses Szenario eine Million Mal trainiert; hat in Hogan's Alley einige ernsthaft in den Hintern getreten. Doch die Verfolgung eines Serienmörders, der mindestens zehn Frauen abgeschlachtet hatte, bedeutete für sie, dass sie den leichten Schrecken nicht unterdrücken konnte, der ihre Nerven durchzuckte. Nicht, dass sie ihren Offizierskollegen diese Schwäche zeigen würde. Sie würde ihnen auch nicht die wilde Entschlossenheit zeigen, die durch ihren Blutkreislauf strömte, um diesen Kerl zu Fall zu bringen, was auch immer der persönliche Preis sein würde.
Spiel es cool. Mach den Job.
Sie wischte sich verstohlen mit der linken Handfläche über das Bein ihrer schwarzen Hose, alle Sinne auf höchste Alarmbereitschaft, was hinter der unscheinbaren Tür des Bauernhauses vor sich ging. Sie war dem Agenten vor ihr so nahe, dass sie sein Waschmittel riechen konnte. Ihr bester Freund und Mentor, Special Agent Lucas Randall, hockte hinter ihr – vermutlich witterte er eine Besorgnis, die kein Deodorant verbergen konnte. Weitere vier Polizeibeamte spiegelten ihr Vorgehen vor dem Gebäude wider.
Sie hatten die Baupläne untersucht und kannten den Grundaufbau. Sie und Lucas sollten den Keller übernehmen und zwei Sheriff-Deputies sollten die Sturmtüren bewachen. Die Außentüren und Schlösser waren beschissen, aber es gab einen Brecher mit einem Rammbock, der bereit war, sie für alle Fälle zu öffnen.
Sie rührte sich nicht. Stattdessen konzentrierte sie sich. Sie warteten auf das Signal, das Haus des mutmaßlichen Serienmörders Edgar P. Meacher zu betreten. Dieser von den Medien als „Der Snatcher“ bezeichnete Typ hatte sich vier lange Jahre lang den Behörden entzogen, Frauen nicht nur von der Straße, sondern auch aus ihren Häusern vertrieben und so jeder Frau in den Carolinas und den umliegenden Bundesstaaten Angst und Schrecken eingeflößt.
Mallory verstand diese instinktive Angst besser als die meisten anderen. Sie hatte in den letzten achtzehn Jahren jeden Tag damit gelebt. Ihr ganzes Leben drehte sich um die Frage, warum jemand ihre Schwester mitgenommen hatte, sie aber nicht. Was machte eine Person zum Ziel und eine andere zur Sicherheit? Wie wählten Bösewichte ihre Opfer aus?
Aber sie hatte im Moment keine Zeit, darüber nachzudenken.
Die Verhaltensanalyseeinheit des FBI – Teil des National Center for the Analysis of Violent Crime, NCAVC – mit Sitz in Quantico, Virginia, hatte ein anspruchsvolles Profil von The Snatcher erstellt. Dieser Typ, Meacher, hat es auf den Punkt gebracht.
Ein anonymer Hinweis war gerade in ihrem Büro eingegangen, als sie mit dem Schreiben ihres FD 302 bezüglich der Verhaftungen heute Morgen fertig war. Ein Mitglied der Öffentlichkeit hatte ihr mitgeteilt, dass es sich bei dem gesuchten Mann um einen gewissen Edgar Paul Meacher aus Fleet, North Carolina, handelte. Das bedeutete nicht, dass Meacher ihr Mann war, aber eine Frau, die dem bevorzugten Opferprofil dieses Unbekannten entsprach, war heute Abend entführt worden, und sie hatten keine Zeit, herumzusitzen und über die beste Vorgehensweise zu diskutieren. Sie gingen hinein. Sie mussten.
Ihre Finger umklammerten den Griff ihrer Pistole fester.
Die Aufsichts-Spezialagentin Petra Danbridge gab ihnen über Funk den Befehl, „zu gehen“. Adrenalin schoss durch ihren Blutkreislauf. Der Einbrecher rammte die Tür und mit einem lauten Krachen rannten sie alle hinein. Geschwindigkeit war von entscheidender Bedeutung, denn als sie die Türen einschlugen, war die Tarnung völlig außer Kontrolle geraten.
Mallory und Lucas gingen die Treppe in den Keller. Trotz der kühlen Luft, die das Treppenhaus hinaufströmte, bildete sich Schweiß auf ihrer Stirn. Sie nahm den Geruch von Blut und das schwache Echo des Todes wahr. Geistig bereitete sie sich auf alles vor, was vor ihr lag. Trotzdem schockierte es sie.
Meacher lag zerknittert in einer kleinen Blutlache. Keine Waffe sichtbar.
„Subjekt runter, im Keller!“ Sie schrie. Während das Haus systematisch durchsucht wurde, hämmerten ihre Füße auf die Bretter über ihnen.
Sie und Lucas näherten sich vorsichtig der liegenden Gestalt, die ein Einschussloch in der Größe eines Cents zwischen den Augen hatte. Mallory blickte genauer hin. Es gab tatsächlich zwei Einschusslöcher, die so nah beieinander lagen, dass man sie kaum unterscheiden konnte. Wer auch immer ihn getötet hat, hatte entweder Glück gehabt oder war ein verdammt guter Schütze.
Sie richtete ihre Waffe auf den Verdächtigen, während Lucas nach unten griff, um Meachers Puls zu messen. Ihr Blick wanderte zu dem Opfer, das völlig reglos auf dem Bett lag. Es war Janelle Ebert, die Frau, die als vermisst gemeldet wurde.
Am Leben, oder waren sie zu spät?
„Er ist tot“, bestätigte Lucas.
Mallory ging schnell auf die Frau zu, berührte mit zwei Fingern ihren Hals und suchte nach dem Puls. Eine gewaltige Welle der Erleichterung durchströmte sie, als sie warmes Fleisch und einen festen Schlag in ihrer Kehle spürte. "Sie lebt. Ich sehe keine offensichtlichen Verletzungen.“ Ihre Stimme verstummte und sie stolperte durch ihre eigenen Albträume. Leg es weg, Mal. Sie überflog die Fesseln. „Sie ist auch gefesselt. Wer zum Teufel hat Meacher erschossen?“
Sie gingen wieder in höchster Alarmbereitschaft, sie und Lucas gingen gemeinsam vor, um den Rest des Kellers zu räumen. Es war nicht groß. Es gab einen riesigen Gefrierschrank – Mallory konnte ein Leben lang darauf warten, diesen Gefrierschrank zu leeren. Stufen, um die Türen nach rechts zu stürmen. Es gab auch einen kleinen Raum, der in die Ecke eingebaut war und dessen Tür fest verschlossen war. Ein Ofen zündete und ließ beide zusammenzucken. Sie und Lucas sahen sich an, nickten stumm und standen auf beiden Seiten der Tür zu dem kleinen Raum. Lucas drehte den Knauf und zog die Tür nach außen. Mallory ging tief hinein, aber da war niemand.
An der Wand hingen so viele Hochglanzfotos, dass Mallory keinen Zweifel gehabt hätte, dass Meacher ihr Unbekannter war, selbst wenn es keine Frau gegeben hätte, die mit Handschellen an ein Bett gefesselt gewesen wäre. Gütiger Gott. Ein würgendes Gefühl stieg in ihrer Kehle auf, aber sie unterdrückte es. Sie überflog schnell die Fotos und suchte nach einer Schwester, die sie achtzehn Jahre lang nicht gesehen hatte, obwohl sie sich selbst sagte, es nicht zu tun. Dann zwang sie sich aufzuhören. Zuerst mussten wir uns um andere Dinge kümmern.
SSA Danbridge kam die Treppe herunter; Die Stiefel der Frau waren tödliche Waffen, aber zumindest wusste Mal immer, wo ihr Chef war.
„Es ist klar“, rief Lucas.
„Bringen Sie die Sanitäter hier runter“, schrie Danbridge hinter sich, ging um Meachers Leiche herum und zu Mallory und Lucas, die in den Raum starrten, der Meachers Trophäenraum sein musste. „Ich habe keinen Schuss gehört.“
„Er war bereits tot, als wir hier ankamen.“ Lucas sah enttäuscht aus, als er seine Waffe wegsteckte. „Was verdammt schade ist, denn ich hätte ihn am liebsten ins Gefängnis gebracht.“
Die Frau auf dem Bett stöhnte und Mallory ging auf sie zu und steckte ihre eigene Waffe ins Holster, obwohl der unheimliche Keller ihre Kopfhaut prickelte. „Wo sind diese Rettungssanitäter? Kann ich diese Handschellen abnehmen?“
Danbridge sah sauer aus, nickte aber dann: „Warte!“ Sie holte ihr Handy heraus und machte eine Reihe von Fotos von der Frau, den Handschellen und der Nähe des Bettes zum Körper. Meacher war ein Serienmörder, aber er war offensichtlich ermordet worden. Dies war ein Tatort auf mehreren Ebenen, aber die Sicherheit und der Komfort der lebenden Opfer standen immer an erster Stelle.
„Glauben Sie, dass er einen Partner hatte, der uns einen Hinweis gegeben und ihn dann getötet hat?“ fragte Lucas.
„Meacher ist erst seit ein paar Minuten tot. Man kann das Schießpulver immer noch riechen.“ Mallory schnupperte in der Luft. „Es wäre ein großes Risiko gewesen, uns einen Hinweis zu geben, kurz bevor er ihn getötet hat.“
„Ich werde Straßensperren und einen Suchtrupp errichten.“ Danbridge sprach schnell in ihr Funkgerät.
„Jemand könnte Meacher als Sündenbock eingesetzt haben“, meinte Lucas.
"Vielleicht." Mallory verzog das Gesicht. „Aber nichts an dem Profil deutete darauf hin, dass Meacher einen Partner hatte, und diese Bilder“ – sie deutete mit dem Daumen über die Schulter – „zeigen nur ein männliches Motiv in Aktion. Wir sollten nach Videomaterial suchen. Mit bloßen Fotos würde er sich auf keinen Fall zufrieden geben.“
Rettungskräfte trafen am Unfallort ein und stürmten die Holzstufen hinunter. Danbridge trieb sie von Meachers Leiche weg. „Um ihn brauchst du dir keine Sorgen zu machen.“ Der großgewachsene und blonde Supervisor-Spezialagent Danbridge hat die „Schlampe“ als ehrgeizig bezeichnet. Mallory hatte großen Respekt vor ihrer Chefin als Agentin, aber sie war kein einfühlsames Wesen. Auf der Mädchentoilette im Büro gibt es kein warmes und flauschiges Fell. „Berühre irgendetwas außer der Frau auf dem Bett und ich werde deine Ärsche melden.“
Jawohl. Ungefähr so warm und kuschelig wie eine Vogelspinne.
Beide Sanitäter verdrehten die Augen, als Mallory die Handschellen mit den Schlüsseln öffnete, die Meacher spöttisch neben dem Bett liegen ließ, gerade außerhalb der Reichweite des Opfers. Die Frau begann zu stöhnen, blinzelte dann und runzelte verwirrt die Stirn.
„Es geht Ihnen gut, Miss. Können Sie mir Ihren Namen sagen?“ fragte der Rettungssanitäter und befestigte ihr eine Blutdruckmanschette am Arm.
"Wo bin ich? Hatte ich einen Unfall?“ Ihre Stimme war heiser. „Der Mann sagte, dass es mir gut gehen würde. Sagte, die Regierung käme. Warum sollte das FBI hier sein?“ Sie schloss die Augen und rieb sich die Stirn.
„Liegen Sie still“, ermahnte der Sanitäter.
"Mir ist schwindlig. Gott, ich hatte nicht so viel zu trinken.“
„Wer hat dir gesagt, dass das FBI kommt?“ fragte Mallory und wechselte einen Blick mit Lucas. Das Problem mit Special-K war, dass es lebhafte Halluzinationen hervorrufen konnte und Zeugenaussagen oft nicht nur unzulässig, sondern geradezu abgefahren machte. Dennoch hatten sie im Moment nichts anderes zu tun. Vielleicht erinnerte sie sich an ein Detail darüber, wer auch immer Meacher erschossen hatte. „Hast du einen Blick auf sein Gesicht geworfen?“
„Ein wirklich gut aussehender Kerl. Es sei denn, ich habe geträumt.“ Dunkelbraune Augen blickten konzentriert und unkonzentriert in Mallorys Gesicht. „Sind Sie beim FBI? Was ist passiert? Wo bin ich?"
Doch bevor Mal antworten konnte, erblickte die Frau Meachers Leiche auf dem Boden und schien sich ihrer zerrissenen Bluse und der Falten aus Plastik unter ihr bewusst zu werden. Sie setzte sich halb auf, schaute sich in dem kalten, feuchten Keller um und begann zu schluchzen. Dann fing sie an zu schreien.
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