UN ENDROIT FROID ET SOMBRE
Prologue
Lindsey Keeble chantait à la radio, essayant de faire comme si elle n'était pas paniquée par le noir. Il était une heure du matin et elle détestait conduire sur ce tronçon d'autoroute solitaire entre Greenville et Boden. La pluie menaçait de se transformer en neige. Le vent soufflait si fort que les grands arbres qui se dressaient au-dessus d'elle sur la crête la faisaient dévier nerveusement vers la ligne médiane. Les pneus arrière ont glissé sur l'asphalte et elle a ralenti ; elle ne voulait en aucun cas détruire sa précieuse petite voiture.
Elle travaillait le soir dans une station-service à Boden. C'était assez calme pour qu'elle étudie habituellement entre les clients. Ce soir, tout le monde et leur chien faisaient le plein avant une éventuelle tempête hivernale précoce. On pourrait penser qu'ils n'ont jamais vu de neige auparavant.
Un éclair de feux rouges dans son rétroviseur lui fit serrer le cœur. Bon sang !
Elle n'avait pas fait d'excès de vitesse : elle n'avait pas les moyens d'acheter une contravention et n'avait jamais bu d'alcool. Elle lui fit signe de s'arrêter et s'arrêta sur le bord. Lindsey vivait de manière responsable parce qu'elle voulait une vie plus grande que sa ville natale paroissiale. Ce n’était pas une sorte de montagnard. Elle voulait voyager et voir le monde – Paris, la Grèce, peut-être les pyramides si les troubles s'apaisaient. Elle regarda à travers la vitre trempée de grésil alors qu'un SUV noir se tenait juste derrière elle.
Une grande silhouette sombre s'est approchée de son véhicule. Le bouclier doré d'un flic frappa contre la vitre. Un air glacial et humide inonda l'intérieur alors qu'elle baissait la fenêtre et elle se blottit dans sa veste tandis que la pluie lui crachait dessus.
"Licence et enregistrement." Une voix basse résonna avec cette autorité autoritaire des flics. Il portait un ciré foncé sur des vêtements noirs. L'arme sur sa hanche brillait dans les phares de son véhicule. Elle ne reconnut pas son visage, mais elle ne pouvait pas vraiment voir ses traits, la glace lui piquant les yeux.
"C'est à propos de quoi?" Ses dents claquèrent. Elle a trouvé les documents dans sa boîte à gants et son sac à main et les a remis. Ses mains revinrent agripper le plastique dur du volant pendant qu'elle attendait. "Je n'accélérais pas."
"Il y a une alerte concernant un néon rouge volé, alors j'ai pensé vérifier."
"Eh bien, c'est ma voiture et je n'ai rien fait de mal." Elle connaissait ses droits. "Tu n'as aucune raison de m'arrêter."
"Vous conduisiez de manière irrégulière." La voix devint plus grave et plus en colère. Elle grimaça. Il ne faut jamais énerver un flic. « En plus, tu as un feu arrière cassé. Cela me donne une raison.
L'inquiétude de Lindsey a été remplacée par l'agacement. Elle a détaché sa ceinture de sécurité et a serré le frein de stationnement. Elle s'était fait avoir l'année dernière lorsqu'un autre conducteur l'avait percutée dans un parking et avait ensuite affirmé qu'elle avait commis une faute envers les assureurs. «C'était bien quand je suis parti travailler cet après-midi. Entre-temps, je n'ai rien touché. Bon Dieu.
"Va jeter un oeil." Le flic recula. Il avait un joli visage malgré la bouche dure et les yeux encore plus durs. Peut-être qu'elle pourrait le dissuader d'obtenir une contravention, même si elle n'était pas vraiment douée pour parler gentiment. Son père pourrait réparer la lumière le matin, mais si elle avait dû payer un ticket en plus, chaque heure de travail aujourd'hui n'aurait servi à rien.
Elle a tiré la capuche de son ciré par-dessus sa tête et est sortie. Les phares de son SUV l'aveuglèrent alors qu'elle faisait quelques pas. Elle protégea son regard et fronça les sourcils. "Je ne vois rien..."
Une vague de feu lui traversa le dos. La douleur explosa dans une onde de choc d'agonie hurlante qui la submergea du bout de ses oreilles jusqu'aux espaces entre ses orteils. Elle n’avait jamais rien vécu de pareil. La sueur coulait sur sa peau, contrastant avec la neige fondue alors qu'elle touchait le tarmac. Des mains rudes l'attrapèrent par le milieu et la soulevèrent dans les airs. Elle ne pouvait contrôler ni ses bras ni ses jambes. Elle a été déplacée sur une hanche où quelque chose d'inflexible lui a mordu le ventre. Elle combattit l'envie de vomir alors même que son cerveau tournait.
Il a fallu un moment pour comprendre ce qui se passait.
Cet homme n'était pas un flic.
Encore sous le choc du pistolet paralysant, elle ne parvint pas à obtenir suffisamment d'appui pour lui donner un coup de pied, mais elle se débattit à genoux et essaya de lui donner un coup de coude dans les couilles. Cela n'a fait aucune différence et elle s'est retrouvée jetée dans les confins froids de l'arrière de son SUV. Il l'a encore zappée jusqu'à ce que ses plombages aient l'impression qu'ils allaient tomber et que sa vessie se libère.
Le monde bascula et elle se retrouva sur le ventre, le visage pressé contre un tapis de caoutchouc sale, les bras tirés derrière elle alors que quelque chose de métal mordait un poignet, puis l'autre. Menottes. Oh mon Dieu. Elle a été menottée. Une douleur aiguë lui déchira la poitrine : si elle ne se calmait pas, elle allait mourir d'une crise cardiaque.
Un bruit déchirant retentit dans l'obscurité. Elle a été poussée sur le dos et un morceau de ruban adhésif lui a été placé sur la bouche. Ça s'emmêlait dans ses cheveux et ça allait lui faire un mal de chien quand ça s'enlèverait.
Quelque chose lui disait que c'était le moindre de ses soucis.
Il n’avait aucune raison de la kidnapper à moins de lui faire du mal. Ou tue-la.
Cette prise de conscience a fait tout arrêter. Chaque mouvement. Chaque souffle frénétique. Son cœur s'accélérait et la bile lui brûlait la gorge alors qu'elle regardait ces yeux froids et impitoyables. Avec un grognement, il claqua la porte, la plongeant dans une obscurité vaste et dévorante. La pluie battait le métal autour d'elle comme un tambour menaçant. Elle avait peur du noir. Peur des monstres. Humiliée par l'humidité froide entre ses jambes. Comment cela a-t-il pu lui arriver ? Une minute, elle rentrait chez elle en voiture, la suivante…
Où était son téléphone ?
Elle se retourna, essayant de le sentir dans ses poches. Merde. Il était toujours dans son sac à main sur le siège passager de sa voiture. Il y eut un bruit de fracas dans les arbres. Elle ferma les yeux pour éviter la panique croissante. Il s'était débarrassé de sa voiture. Une grosseur de la taille d'un éléphant menaçait de l'étouffer. Elle avait travaillé dur pour cette voiture, mais ses finances et sa cote de crédit étaient sans objet si elle ne survivait pas à cette épreuve. Cet homme allait lui faire du mal. Elle se tortilla en arrière pour que ses doigts puissent gratter avec la serrure, mais il n'y avait rien, et le panneau au-dessus de sa tête ne bougea pas même lorsqu'elle donna un coup de pied. Comment ose-t-il me faire ça ? Comment ose-t-il la traiter comme si elle n’était rien ? Elle voulait se battre et dénoncer l'injustice mais lorsque le SUV a démarré, elle a été immobilisée par la terreur. Toute sa vie, elle s'était battue pour améliorer les choses, pour un avenir et cet homme, ce salaud, voulait tout lui arracher. Ce n'était pas juste. Il devait y avoir une issue. Il devait y avoir un moyen de survivre.
Elle ne voulait pas mourir. Elle ne voulait surtout pas mourir dans le noir avec un inconnu aux yeux aussi froids que la mort. Les larmes coulaient. Ce n'était pas juste. Ce n'était pas juste.
Chapitre un
Il était près de minuit et Alex Parker était assis dans l'obscurité.
Edgar Paul Meacher était parti il y a trois heures, conduisant seul le fourgon blanc qu'il gardait à cet effet. Meacher aurait changé de plaque le long d'un chemin de terre tranquille, avant de partir pour sa propre petite excursion de chasse.
Alex avait fouillé la ferme et trouvé suffisamment de preuves pour confirmer que ce type était la vraie affaire, mais rien d'autre d'intéressant. Sa chaise était dans l'ombre, face à la porte. Le bruit d'un moteur résonnait dans l'allée. Il n'était pas nerveux. Il n'avait pas été nerveux depuis sa première mission en 2005.
La ferme se trouvait à environ un mile de la petite ville de Fleet, en Caroline du Nord ; les murs étaient imprégnés de la légère odeur sulfureuse de chou pourri provenant des champs entourant la propriété. Aucun voisin assez proche pour assister aux fêtes endiablées organisées à la résidence Meacher. Pas de passants non plus pour se plaindre des cris. Cela a également fonctionné pour Alex.
Il tapota du doigt le métal froid du SIG P229 équipé d'un canon fileté de 9 mm et d'un silencieux, écouta le bruit d'une porte qui claquait, puis une autre porte s'ouvrant. Un grognement d'effort physique alors que quelque chose de lourd était traîné et hissé.
La porte arrière s'ouvrit. Alex pointa le pistolet, prêt à en finir maintenant. Mais Meacher se dirigea directement vers le sous-sol, aveugle dans son enthousiasme à l'idée de déballer le dernier cadeau qu'il transportait dans une vieille couverture sale.
Alex se leva. J'ai marché silencieusement sur les sols d'une ferme centenaire et j'ai descendu les escaliers comme un fantôme.
Le sous-sol était sombre et poussiéreux, une légère odeur de pourriture flottait dans l’air. Repaire classique du tueur en série. Une seule ampoule éclairait le coin où était installé un lit de camp, tout confortable et douillet à l'exception de l'épaisse feuille de plastique drapée dessus. Le sol et les murs étaient décorés dans le gris omniprésent avec des taches de peinture de couleur rouille. Sauf que ce n'était pas de la peinture. C'était du sang. Sang de victimes âgées de dix-neuf à trente-cinq ans. Des femmes qui n'avaient fait qu'errer dans le champ de vision de Meacher. Dix dont le FBI était au courant ; d'autres encore ignoraient les autorités. Encore.
Il y avait un drain bien placé au milieu du sol. Un seau, un tuyau et quelques grosses bouteilles d'eau de Javel, évidemment achetées en gros. Plusieurs rouleaux de plastique étaient appuyés contre le mur et des piles de ruban adhésif étaient cachées à côté du four. Expérimenté et pratique, ce type était un vieux pro du meurtre.
Alex aussi.
Meacher était occupé à attacher sa dernière victime au lit. Menottes prêtes à l'emploi, en attendant le prochain heureux destinataire. Ce salaud – un professeur de mathématiques du lycée local – maintenait généralement les femmes en vie pendant environ une semaine avant de les mettre hors de leur misère.
Alex chassa de sa tête les pensées des victimes passées. Mort était mort et penser à eux ne faisait qu'ajouter à ses cauchemars.
Meacher fit claquer les menottes, les ajustant bien aux poignets de la femme, le son de cliquetis étant fort dans le calme mortel du sous-sol. Le fait que la femme soit frappée d'incapacité a fonctionné pour Alex, alors il a laissé Meacher finir. Il ne voulait pas de son portable. Il ne voulait pas qu'elle se retrouve dans la ligne de mire.
Le gars ne s'est jamais retourné, n'a jamais détourné le regard de la brune. On pourrait penser qu'une personne habituée à traquer une proie pourrait sentir un autre prédateur dans son antre.
Évidemment pas.
Meacher se lécha les lèvres et déchira le chemisier de la femme. Des boutons éparpillés et tintaient à travers le sous-sol. La répulsion d'Alex pour cet homme grandissait à chaque acte méprisable.
"Edgar," murmura-t-il doucement.
Meacher se tourna, ses lèvres formant un cercle surpris lorsqu'il repéra Alex dans les escaliers. L'homme n'avait pas le temps de se jeter ou de se battre alors qu'Alex plaçait un autre cercle entre ses yeux. Tapez deux fois. Le soi-disant « Snatcher » s'est effondré sur le sol, trop mort pour se vider de son sang.
Malgré le silencieux, le bruit du coup de feu fit battre les oreilles d'Alex mais il ignora l'inconfort. Des maux de tête le tourmentaient depuis son séjour dans une prison marocaine, mais il avait eu la chance de s'en sortir vivant et pensait que cela faisait partie de sa pénitence. C'était l'autre partie.
Il ramassa les deux douilles avec un mouchoir et les plaça dans une pochette en silicone qu'il avait fait confectionner sur mesure. Il ôta le suppresseur et glissa le SIG dans l'étui de l'épaule. Puis il se dirigea vers l'endroit où la dernière victime du Snatcher gisait attachée sur le lit de camp. Sa tête penchait d'un côté à l'autre alors que les effets de la kétamine – la drogue d'enlèvement préférée de Meacher – se dissipaient. Autant Alex voulait libérer les menottes et libérer la femme, autant la vibration dans sa poche lui disait qu'il était temps de partir. Ses chevaliers en gilet pare-balles étaient sur le point de faire irruption par la porte.
Il lui toucha les cheveux et parla doucement. « Les fédéraux arrivent. Tout ira bien. Puis il était dehors, se fondant dans l’obscurité alors que les véhicules circulaient sur les routes voisines.
Le FBI avait autrefois estimé qu'il y avait environ deux cent cinquante tueurs en série actifs aux États-Unis à la fois. Le travail d'Alex consistait à réduire ce chiffre, un connard meurtrier à la fois.
* * *
L'agent spécial du FBI, Mallory Rooney, tenait son Glock 22 du gouvernement contre sa cuisse – dans la chambre, le doigt sur la gâchette – et s'accroupit entre ses collègues agents et les forces de l'ordre. Son Taser était à sa ceinture et un Glock 21 de secours attaché à sa cheville. Le gros gilet pare-balles a protégé une partie du froid de novembre et l'adrénaline a fait le reste. Sa tempe palpitait à cause d'une altercation antérieure, mais quelques Tylenol extra-forts et une application judicieuse de maquillage avaient suffisamment bien masqué le problème pour la faire rejoindre l'équipe. Pas question qu'elle rate ça parce qu'un gangbanger l'avait frappée au visage.
Le SWAT était lié à une autre situation de sauvetage d'otages à Charlotte qui se dégradait rapidement. Elle mentirait si elle disait qu'elle était bouleversée par cela, étant donné qu'elle devait désormais participer à cette agression. Ils étaient accompagnés d’agents très expérimentés et de policiers locaux. Les adjoints du shérif surveillaient le périmètre.
Elle était la seule première agente de bureau – FOA – de l'équipe. Deux mises au sol en une journée pourraient constituer un record pour un rookie.
La sueur coulait en une ligne froide dans son dos. Son cœur battait à tout rompre mais elle respirait régulièrement et forçait son pouls à se calmer. Elle s'était entraînée un million de fois pour ce scénario ; J'ai botté des fesses sérieuses dans Hogan's Alley. Mais s'en prendre à un tueur en série qui avait massacré au moins dix femmes signifiait qu'elle ne pouvait pas empêcher le petit trille de peur qui lui laissait les nerfs. Non pas qu’elle montrerait cette faiblesse à ses collègues officiers. Elle ne leur montrerait pas non plus la détermination farouche qui déferlait dans son sang, pour éliminer cet homme, quel qu'en soit le prix personnel.
Sois cool. Fait le travail.
Elle essuya subrepticement sa paume gauche sur la jambe de son pantalon noir, tous les sens en alerte quant à ce qui se passait derrière la porte modeste de la ferme. Elle était si proche de l'agent devant elle qu'elle pouvait sentir son détergent à lessive. Son meilleur ami et mentor, l'agent spécial Lucas Randall, était accroupi derrière elle, sentant probablement une appréhension qu'aucune quantité de déodorant ne pouvait cacher. Quatre autres agents des forces de l'ordre ont imité leurs actions devant le bâtiment.
Ils avaient examiné les plans et connaissaient la disposition de base. Elle et Lucas devaient occuper le sous-sol avec deux adjoints du shérif couvrant les contre-portes. Les portes extérieures et les serrures étaient merdiques, mais ils avaient un briseur avec un bélier prêt à les ouvrir au cas où.
Elle n'a pas bougé. Elle se concentra plutôt. Ils attendaient le signal pour entrer dans la maison du tueur en série présumé, Edgar P. Meacher. Surnommé « le voleur » par les médias, cet homme avait échappé aux autorités pendant quatre longues années, retirant les femmes non seulement de la rue, mais aussi de leur foyer, semant la terreur dans le cœur de chaque femme des Carolines et des États voisins.
Mallory comprenait mieux que quiconque cette peur viscérale. Elle avait vécu avec cela tous les jours pendant les dix-huit dernières années. Toute sa vie a été façonnée autour de la question de savoir pourquoi quelqu'un avait enlevé sa sœur mais pas elle. Qu’est-ce qui a fait d’une personne une cible et d’une autre une personne en sécurité ? Comment les méchants choisissaient-ils leurs victimes ?
Mais elle n'avait pas le temps d'y penser pour le moment.
L'unité d'analyse comportementale du Bureau, qui fait partie du Centre national pour l'analyse des crimes violents, NCAVC, basée à Quantico, en Virginie, avait développé un profil sophistiqué de The Snatcher. Ce type, Meacher, l'a adapté à un T.
Une information anonyme avait été téléphonée à leur bureau juste au moment où elle finissait de rédiger son FD 302 concernant les arrestations de ce matin. Un membre du public l'avait informée que l'homme qu'ils recherchaient était un certain Edgar Paul Meacher de Fleet, en Caroline du Nord. Cela ne voulait pas dire que Meacher était leur homme, mais une femme correspondant au profil de victime préféré de l'UNSUB avait été enlevée plus tôt dans la soirée, et ils n'ont pas eu le temps de débattre de la meilleure marche à suivre. Ils entraient. Il le fallait.
Ses doigts se resserrèrent sur la crosse de son pistolet.
L'agent spécial de supervision Petra Danbridge leur a donné l'ordre de « partir » par radio. L'adrénaline monta dans son sang. Le cambrioleur a enfoncé la porte et, dans un grand fracas, ils se sont tous précipités à l'intérieur. La vitesse était essentielle, car la furtivité avait disparu de l'eau lorsqu'ils avaient défoncé les portes.
Mallory et Lucas ont pris les escaliers jusqu'au sous-sol. De la sueur se formait sur son front malgré l'air frais qui montait la cage d'escalier. Elle perçut l'arôme du sang et ce léger écho de la mort. Mentalement, elle se préparait à tout ce qui l’attendait. Malgré tout, cela l'a choquée.
Meacher gisait effondré dans une petite mare de son propre sang. Aucune arme visible.
« Sujet en bas, au sous-sol ! » elle a crié. Les pieds martelaient les planches au-dessus d'eux tandis que la maison était systématiquement fouillée.
Elle et Lucas s'approchèrent prudemment de la silhouette allongée qui arborait un impact de balle de la taille d'une pièce de dix cents entre les yeux. Mallory regarda de plus près. Il y avait en fait deux impacts de balle, si rapprochés qu’il était presque impossible de les distinguer. Celui qui l'avait tué avait eu de la chance ou était un sacré tireur d'élite.
Elle a pointé son arme sur le suspect tandis que Lucas se penchait pour vérifier le pouls de Meacher. Son regard se tourna vers la victime qui gisait parfaitement immobile sur le lit. Il s'agissait de Janelle Ebert, la femme portée disparue.
Vivants, ou était-il trop tard ?
"Il est mort", confirma Lucas.
Mallory se dirigea rapidement vers la femme, lui toucha le cou avec deux doigts, cherchant son pouls. Une immense bouffée de soulagement l'envahit à la sensation de chair chaude et d'un battement solide à la base de sa gorge. "Elle est vivante. Je ne vois aucune blessure évidente. Sa voix se fit entendre et elle se retrouva confrontée à ses propres cauchemars. Range-le, Mal. Elle scanna les attaches. « Elle est également menottée. Qui diable a tiré sur Meacher ?
Ils revinrent en état d'alerte, elle et Lucas se déplaçant en tandem pour nettoyer le reste du sous-sol. Ce n'était pas grand. Il y avait un énorme congélateur vertical – Mallory pourrait attendre toute sa vie pour passer par cette ventouse. Des marches pour prendre d'assaut les portes à droite. Il y avait aussi une petite pièce construite dans le coin, dont la porte était bien fermée. Une fournaise s'alluma, les faisant sursauter tous les deux. Elle et Lucas se regardèrent, hochèrent la tête en communication silencieuse et se tinrent de chaque côté de la porte de la petite pièce. Lucas tourna la poignée et ouvrit la porte. Mallory est entrée bas, mais il n'y avait personne.
Il y avait suffisamment de photographies sur papier glacé collées au mur pour que même s'il n'y avait pas eu de femme menottée à un lit, Mallory n'aurait aucun doute que Meacher était leur UNSUB. Doux Jésus. Une sensation d'étouffement monta dans sa gorge mais elle la repoussa. Elle parcourut rapidement les photos, à la recherche d'une sœur qu'elle n'avait pas vue depuis dix-huit ans, même si elle se disait de ne pas le faire. Puis elle s'est obligée à s'arrêter. Il y avait d’autres choses à régler en premier.
La SSA Danbridge descendit les escaliers ; les bottes de la femme étaient des armes mortelles mais au moins Mal savait toujours où se trouvait son patron.
"C'est clair", a crié Lucas.
"Amenez les ambulanciers ici", cria Danbridge derrière elle, contournant le cadavre de Meacher et se dirigeant vers Mallory et Lucas qui regardaient ce qui devait être la salle des trophées de Meacher. "Je n'ai pas entendu un coup de feu."
"Il était déjà mort quand nous sommes arrivés ici." Lucas eut l'air déçu alors qu'il rangeait son arme. "C'est vraiment dommage parce que j'aurais adoré le mettre en prison."
La femme sur le lit gémit et Mallory s'avança vers elle, rengainant sa propre arme même si la cave effrayante lui faisait picoter le cuir chevelu. « Où sont ces ambulanciers ? Puis-je enlever ces menottes ?
Danbridge avait l'air énervé mais hocha la tête, puis : "Attends !" Elle a sorti son téléphone portable et a pris une série de photographies de la femme, des menottes, de la proximité du lit par rapport au corps. Meacher était un tueur en série mais il avait manifestement été assassiné. Il s’agissait d’une scène de crime à plusieurs niveaux, mais la sécurité et le confort des victimes vivantes étaient toujours prioritaires.
"Pensez-vous qu'il avait un partenaire qui nous a prévenus puis l'a tué ?" demanda Lucas.
« Meacher n'est mort que depuis quelques minutes. On sent encore la poudre à canon. Mallory renifla l'air. "Cela aurait été un sacré risque de nous avertir juste avant qu'il ne le tue."
"Je vais installer des barrages routiers et une équipe de recherche." Danbridge parla rapidement dans sa radio.
"Quelqu'un aurait pu faire de Meacher le gars de la chute", proposa Lucas.
"Peut être." Mallory grimaça. "Mais rien dans le profil ne suggérait que Meacher avait un partenaire et ces images" (elle leva le pouce par-dessus son épaule) "ne montrent qu'un seul sujet masculin en action. Nous devrions rechercher des séquences vidéo. Pas question qu'il se contente de simples photographies.
Les ambulanciers sont arrivés sur les lieux et ont dévalé les marches en bois. Danbridge les a éloignés du corps de Meacher. "Tu n'as pas à t'inquiéter pour lui." Grand et blond, l'agent spécial de surveillance Danbridge a mis la « garce » en ambitieux. Mallory avait beaucoup de respect pour son patron en tant qu'agent, mais elle n'était pas un être empathique. Pas de chaleur ni de peluches dans les toilettes des filles au bureau. "Touchez n'importe quoi à part la femme sur le lit et je dénoncerai vos fesses."
Ouais. À peu près aussi chaud et câlin qu’une tarentule.
Les deux ambulanciers roulèrent des yeux tandis que Mallory déverrouillait les menottes à l'aide des clés que Meacher avait laissées d'un air moqueur près du lit, juste hors de portée de la victime. La femme commença à gémir, puis cilla et fronça les sourcils, confuse.
"Vous allez bien, mademoiselle. Pouvez-vous me dire votre nom ?" » a demandé l'ambulancier en attachant un brassard de tensiomètre à son bras.
"Où suis-je? Ai-je eu un accident ? Sa voix était rauque. « L’homme a dit que tout irait bien pour moi. Il a dit que les fédéraux arrivaient. Pourquoi le FBI serait-il ici ? Elle ferma les yeux et se frotta le front.
« Restez tranquille », a conseillé le médecin.
"Je me sens étourdi. Mon Dieu, je n'avais pas beaucoup bu.
« Qui vous a dit que le FBI arrivait ? » » demanda Mallory en échangeant un regard avec Lucas. Le problème avec Special-K était qu'il pouvait produire de vives hallucinations et rendait souvent les déclarations des témoins non seulement inadmissibles, mais carrément bizarres. Pourtant, pour le moment, ils n’avaient rien d’autre à faire. Peut-être qu'elle se souviendrait de certains détails sur celui qui a tiré sur Meacher. "Avez-vous regardé son visage?"
« Un gars vraiment sympa. À moins que je ne rêve. Les yeux marron foncé étaient concentrés et flous alors qu'elle plissait les yeux vers le visage de Mallory. « Êtes-vous du FBI ? Ce qui s'est passé? Où suis-je?"
Mais avant que Mal ne puisse répondre, la femme aperçut le cadavre de Meacher étendu sur le sol et sembla prendre conscience de son chemisier déchiré et du plastique froissé sous elle. Elle se redressa à moitié, regarda autour d'elle le sous-sol froid et humide et commença à sangloter. Puis elle a commencé à crier.
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