Chapitre un
«Je me sens malade», a prévenu Scarlett Stone à voix basse à sa meilleure amie de toujours, Angelina LeMay.
"Ils ne savent pas qui tu es," répondit Angel en lui tapotant le bras. « Détendez-vous et amusez-vous pour changer. Je n'arrive pas à croire que tu sois réellement venu avec moi, mais je t'aime pour ça.
Son amie ne serait pas aussi compréhensive si elle savait ce que Scarlett avait caché dans sa culotte. Elle but une gorgée de champagne. C'était une idée stupide. Pour qui se prenait-elle : James Bond ?
Cette pensée fit monter la peur dans son sang. Trop près de chez moi. Trop réel.
Mais il ne s’agissait pas d’espionnage de secrets d’État. Elle enquêtait sur un vieux crime et cherchait la vérité avant qu'il ne soit trop tard. Personne ne l'aiderait. Dieu savait, elle les avait tous suppliés au fil des années et ils avaient tous refusé. Maintenant, c'était à elle de décider.
La salle de réception où l'ambassadeur de Russie aux États-Unis organisait sa fête de Noël annuelle ressemblait à l'intérieur d'un palais, avec des plafonds incroyablement hauts, des murs d'un blanc glacial incrustés de détails dorés et deux immenses lustres brillant comme une galaxie de petites étoiles. Un piano à queue sur le côté jouait doucement en arrière-plan. Les senteurs subtiles du pin mêlées au parfum et aux épices du vin chaud : un effet écoeurant, mais étrangement nostalgique. L'endroit était bondé. Le sentiment d'opulence et d'histoire, stupéfiant.
Jusqu'en 1994, la résidence de l'ambassadeur était l'ambassade de Russie et empestait une riche histoire clandestine de luttes secrètes pour le pouvoir. Convient aux circonstances. Son père lui avait dit que le KGB opérait depuis deux caravanes situées dans la cour, à l'ombre de l'immense bâtiment du Washington Post. Elle ne savait pas où était dissimulé l'équivalent moderne du KGB, le SVR, et elle espérait ne jamais le savoir.
Les parents d'Angel – son père était le membre du Congrès Adam LeMay – avaient reçu une invitation à la fête de Noël de ce soir mais n'avaient pas voulu y assister. Angel avait supplié Scarlett de prendre la place de sa sœur qui faisait une randonnée dans le désert de Mojave. Considérant que le nouvel ambassadeur était
Andrei Anatoly Dorokhov, Scarlett n'avait pas pu refuser, aussi dangereux et désespéré que puisse être son plan. Elle n'avait pas le choix.
Elle a pris un autre verre. Elle avait besoin d'un peu de courage hollandais, peut-être même d'un sédatif.
"Scar, ne regarde pas maintenant," la voix d'Angel tomba à voix basse et essoufflée, "mais je pense que mon futur mari vient de franchir la porte."
Angel LeMay tombait régulièrement en convoitise.
"J'espère que vous serez très heureux ensemble", dit Scarlett sans se retourner.
« Une tenue de soirée bleue marine et une ceinture de smoking dorée. » Son amie s'éventait de sa main libre. "Je suis amoureux."
"Je pensais que tu te mariais seulement pour de l'argent?" taquina Scarlett.
Angel a montré ses fossettes. "Je ferai une exception pour un héros de guerre, et de toute façon, il pourrait être chargé."
Angel était peut-être son meilleur ami, mais cela ne voulait pas dire que Scarlett était aveugle à ses défauts. Ses parents lui répondaient à tous ses caprices. Elle « travaillait » à Capitol Hill dans le bureau de son père, faisant Dieu seul savait quoi : répondre au courrier si ce soir était une indication. Scarlett pensait que l'atrophie cérébrale expliquait en grande partie les mauvais choix d'Angel chez les hommes. Non pas que le sien soit bien meilleur. Les seuls hommes avec qui elle sortait étaient des rats de laboratoire et des universitaires, et « sortir ensemble » était un terme optimiste. « J'ai pris du café entre les expériences » était probablement plus précis.
Par-dessus l'épaule d'Angel, Scarlett regardait un autre gars vêtu d'un smoking noir se diriger vers eux. Son regard intense aux yeux charbonneux ne quittait jamais les fesses de son amie. Angel portait une petite robe noire, avec l'accent sur « petit ». Peu d’hommes ont pu résister et encore moins ont essayé. Il a regardé en haut
et j'ai surpris Scarlett en train de le regarder. Une fossette apparut sur une joue et des yeux ébène pétillèrent. Aucun remords de l'avoir surpris en train de reluquer les fesses de son amie. Juste ce sentiment de droit que s'il voulait le regarder, personne ne l'arrêterait. Confiant et puissant. Quelque part à sa fin
Dans la vingtaine, au début de la trentaine, cet homme avait le joueur écrit sur son beau visage.
Il s'est approché et s'est présenté. «Bienvenue au domicile de l'ambassadeur de Russie aux États-Unis. Puis-je dire que c'est un plaisir d'accueillir d'aussi belles jeunes femmes. Je m'appelle Sergio Raminski, l'assistant personnel de l'ambassadeur. Ses W ressemblaient vaguement à un V, mais à part ça, son accent était parfait.
Il ressemblait plus à un garde du corps qu'à n'importe quel assistant personnel qu'elle avait jamais vu, mais peut-être qu'elle était paranoïaque. En fait, il n’y avait aucun peut-être à ce sujet. Un frisson de malaise parcourut la peau de Scarlett. S’il y a jamais eu un candidat pour le poste d’agent du renseignement étranger, c’est bien Raminski.
Selon son père, une partie du personnel de l'ambassade ici était en fait des agents du Kremlin, de la même manière que certains Américains à Moscou faisaient plus que tamponner leurs passeports. Angel s'est présenté puis a présenté Scarlett comme sa sœur, Sarah. L'apparence ringard de Scarlett avait été remaniée par un pro, quelque chose qu'Angel faisait à chaque occasion depuis la maternelle. Elle et Sarah se ressemblaient vaguement maintenant qu'Angel l'avait maquillée et lui avait tiré les cheveux en arrière. Scarlett avait emprunté une robe bustier argentée qui scintillait à la lueur des bougies. La jupe avait un jupon en filet et des doubles couches de soie froncée qui volaient autour de ses genoux. Des talons de quatre pouces signifiaient qu'elle était presque au niveau du menton de la plupart des gars du groupe.
chambre.
Sergio s'inclina d'abord devant la main d'Angel, puis devant celle de Scarlett. Lorsqu'elle essaya de lâcher prise, il la surprit en la tenant fermement pendant un moment, faisant accélérer son pouls, mais pas dans le bon sens. Un rougissement lui échauffa les joues et elle s'écarta fermement.
« Votre père n'a pas pu y assister ? » a demandé Sergio.
La bouche de Scarlett était grande ouverte.
Angel intervint. « Aujourd'hui, après les funérailles du vice-président, il s'est senti un peu mal. Il présente ses excuses.
Scarlett avala le nœud qui s'était formé dans sa gorge. Son père était la vraie raison pour laquelle elle était ici.
"Rien de grave j'espere?" Les yeux noirs brillaient d’intérêt.
Les connaissances privilégiées intéressent toujours les responsables russes, même si elles semblent banales : les avertissements de son père lui sont venus à l'esprit.
"Juste quelque chose qu'il a mangé au déjeuner." Ange sourit. Elle était une pro du mensonge et de la manipulation pour obtenir ce qu’elle voulait. À la lumière dure dans ses yeux, Scarlett a parié que Raminski était meilleur.
"Vous avez eu de la chance de ne pas tous succomber à la maladie." Raminski intensifia la chaleur de son sourire. «J'aurais raté la meilleure partie de la soirée : rencontrer deux si charmantes jeunes femmes.»
Gag.
Ce n’étaient pas seulement les répliques ringardes de Raminski qui la rendaient nauséeuse. Elle était sur le point de faire quelque chose qui pourrait la faire arrêter. Cette idée lui donnait des crampes d’estomac. Une opportunité unique dans une vie, se rappela-t-elle. Et une fois dans sa vie, c’est peut-être une exagération. Destin. Sérendipité. Saisir
le moment. Quel est le pire qui puisse arriver ?
Ils pourraient l'enfermer et jeter la clé.
Merde.
Elle avala encore du champagne.
Angel, un flirt né, sourit électriquement et passa ses mains sur son ventre concave, comme si plus d'attention devait être attirée sur sa silhouette de déesse. "Je voulais rentrer dans ma robe ce soir pour être une gentille fille au déjeuner." L'expression de ses yeux suggérait qu'elle n'était pas normalement une bonne fille.
« Vos efforts sont très appréciés, Mme LeMay. Raminski inclina courtoisement la tête vers Angel, puis vers Scarlett.
Il n'était vraiment pas son genre. Elle aimait les hommes qui appréciaient au moins autant le cerveau d’une femme que son corps. Pas de beaux connards musclés qui voulaient seulement une séance de sexe chaud, en sueur et stupide.
Il faut que je m'en remette, se plaignit une voix intérieure.
Et puis ça a cliqué. C'était sa chance. Angel et Sergio Raminski étaient tous distraits et affectueux l'un avec l'autre. Elle avait juste besoin de dix minutes seule. "En fait," elle toucha son propre ventre, "je ne me sens pas très bien. Si vous voulez bien m'excuser un instant, je dois visiter la salle d'eau. Elle recula d'un pas et bouscula le coude de quelqu'un derrière elle.
"Fu...udge", dit une voix masculine grave.
Elle se retourna et se retrouva face au futur mari d'Angel. Elle pouvait dire que c'était lui parce qu'elle lui avait fait renverser du champagne sur le devant de sa tenue bleue.
"Je suis vraiment désolé." Elle attrapa une serviette en tissu blanc chez un serveur voisin et tamponna la chemise blanche et la ceinture dorée de l'homme. "Je suis vraiment un connard."
"Ce n'était pas ma première pensée." Son expression la prit au dépourvu. Il contenait un regard d’admiration très masculin. Elle cligna des yeux. Il lui prit la serviette des mains et elle ressentit un frisson de quelque chose qui n'était certainement pas de la répulsion.
Le gars avait l'air... comme... Eh bien, il avait l'air fabuleux. Et chaud. Assez grande, elle devait pencher la tête en arrière même en portant ces talons ridicules. Il avait des cheveux blond foncé, courts comme un militaire, qui brillaient sous les lustres. Un visage maigre, une mâchoire ferme, des yeux noisette pâles qui pétillaient d'humour évident et une bouche qui essayait de le réprimer. Elle résista à l'envie de s'éventer comme Angel l'avait fait plus tôt. Ses yeux descendirent plus bas, contemplant de larges épaules et un coffre rempli de médailles.
cela l'a tirée de sa lecture. C’était un héros américain et pas pour des gens comme elle.
Sergio Raminski a tenté d'intervenir. "Permettez-moi de vous aider."
"Ouais, non merci." Le gars leva fermement la main comme pour repousser le Russe. Captain America rencontre le Prince Noir. "Je ne suis pas un grand fan de champagne, en tout cas."
"Tu vas être tout collant." Scarlett grimaça d'excuse.
« Sarah LeMay ! » Le rire d'Angel devint sale et fort et Scarlett rougit d'embarras.
Elle ouvrit la bouche pour insister sur le fait qu'elle ne voulait pas dire cela comme un double sens, mais elle ferma brusquement la mâchoire. L'étincelle dans le regard du marin s'intensifia et le sourire narquois de Raminski se transforma en un véritable sourire. Elle roula des yeux. Super. Tout simplement génial.
"Si vous souhaitez vous nettoyer correctement, je peux vous emmener dans l'une des suites d'invités, ou..." Raminski pencha la tête sur le côté et passa en mode hospitalité soyeuse. «Mlle LeMay allait justement trouver les toilettes. Peut-être pourriez-vous vous accompagner ?
L'Américain maintint le regard de l'autre homme si longtemps que Scarlett commença à se sentir mal à l'aise. Puis il se tourna vers elle et lui tendit le coude dans un geste courtois. « Bien sûr, laissez-moi vous accompagner. Nous pouvons nous perdre ensemble.
"Je sais qui j'aimerais perdre", marmonna-t-elle doucement, jetant un coup d'œil à Raminski alors qu'ils s'éloignaient.
Le marin lui lança un sourire. La dernière chose qu'elle voulait était une escorte, surtout celle que les gens remarquaient avec sa beauté et ses médailles scintillantes, mais elle avait besoin de sortir d'ici et faire des histoires attirerait trop d'attention. Scarlett Stone avait beau s'enfuir et se cacher, les filles du membre du Congrès avaient été élevées dans la richesse et les privilèges. Elles s’attendaient à être traitées comme des princesses du monde. Dehors, dans le couloir, un serveur les guida vers un long couloir faiblement éclairé. D'après les plans qu'elle avait étudiés, c'était là qu'elle devait aller.
Ses talons claquaient sur le parquet, ses pas résonnaient bruyamment dans le calme relatif du couloir vide. Il bougeait silencieusement, mais elle était très consciente de l'homme à ses côtés : sa taille, son apparence et son corps chaud à côté du sien. Ils s'arrêtèrent lorsqu'ils atteignirent les toilettes pour hommes et elle dégagea rapidement son bras. "Je suis vraiment désolé pour le champagne."
"Les accidents arrivent." Il haussa facilement les épaules et lui tendit la main. "Matt Lazlo."
Elle lui serra la main, la peau chaude et sèche ; adhérence, forte mais pas écrasante. Sa bouche forma son vrai nom pendant une fraction de seconde avant qu'elle ne se souvienne de qui elle était censée être. « Sarah LeMay. Je suis ici avec ma... sœur, Angel. Elle ne pouvait pas soutenir son regard, mais elle pouvait difficilement avouer la vérité simplement parce qu'il avait de jolis yeux et qu'il était beau en uniforme. Un agent secret qu'elle ferait. Elle résista à lever les yeux au ciel.
Ses lèvres se resserrèrent et son expression devint sérieuse. "Je suis désolé qu'ils t'aient mis mal à l'aise là-bas."
Son regard se tourna vers le sien avec surprise. Elle avait passé sa vie à être mal à l'aise et peu de gens l'avaient remarqué. Elle frotta ses bras nus là où la chair de poule courait sur sa peau. "C'est bon. C'était ma faute si je t'avais aspergé de champagne. J'ai tendance à être maladroit sauf si je travaille. Ensuite, ses mains étaient stables comme des lasers et elles devaient l'être.
"Alors qu'est-ce que tu fais?"
Merde. "Oh, rien de très important", dit-elle vaguement. Sarah travaillait pour une agence de publicité mais Scarlett ne voulait pas s'étendre sur les mensonges qu'elle avait déjà racontés et, sous le coup
Dans ces circonstances, elle pouvait difficilement lui dire qu'elle était une experte en physique du solide.
"De jolies boucles d'oreilles." Il tapota l'un des pendentifs étincelants qu'Angel lui avait prêtés. Scarlett le toucha avec gêne, pas habituée à porter quoi que ce soit de flashy.
Elle montra ses médailles. « C'est une argenterie impressionnante que vous avez là-bas vous-même. Merci pour votre service." Ces mots la mettaient mal à l'aise – non pas parce qu'elle n'était pas sincère, mais parce que s'il savait qui elle était vraiment, il ne voudrait pas qu'elle le remercie. À cette pensée, elle courba les épaules et se replia un peu sur elle-même. L’Amérique pensait que sa famille était le summum des traîtres et des traîtres. À moins qu’elle ne puisse prouver le contraire, ils le feraient toujours.
Elle remarqua une paire de petits trous dans le tissu, à l'endroit où une épingle devait se trouver sur sa veste d'uniforme. Elle tendit la main et passa ses doigts sur le bord rugueux du tissu. "Qu'est-ce que tu avais là-bas?" Elle leva les yeux vers les siens et regarda ses pupilles s'éclairer de surprise.
"Rien."
Elle retira sa main. "Alors pourquoi tu l'as enlevé?"
Un côté de ses lèvres se releva. Mon Dieu, il était joli. "Enlever quoi ?" Une intelligence pointue alimentait ces profondeurs noisette, les rendant un million de fois plus attrayantes, envoyant une secousse dans tout son système. Le moment choisi sonnait le glas de toute relation possible – et n'était-ce pas là l'histoire de sa vie. Elle fit un pas en arrière.
La pensée de ce qu'elle s'apprêtait à faire éliminait le plaisir de rencontrer un gars qui avait des yeux magnifiques et un sens de l'humour aiguisé. "Je suppose que je ferais mieux de me dépêcher et de retourner auprès d'Angel."
Il fit la grimace, manifestement aussi désireux qu'elle de revenir à la fête.
"Pourquoi es-tu venu ce soir?" » demanda Scarlett, soudain curieuse.
« Un ordre direct de mon patron. Et toi?" Il se tenait debout, les jambes écartées, la regardant comme s'il avait tout le temps du monde.
Elle n'avait pas tout le temps du monde : elle avait ce bref instant pour essayer de réparer un terrible tort. Même dans ce cas, cela pourrait ne pas suffire. «Mes parents m'ont fait», lui dit-elle.
Ce n'était pas un mensonge.
Ils restèrent là, à se regarder dans les yeux, et Scarlett oublia de respirer. C'était l'un de ces rares moments où l'on rencontrait quelqu'un et où l'on avait envie de passer toute la nuit à mieux le connaître. Elle a finalement rompu la connexion. Cela ne pourrait jamais être le cas. Elle se tourna et se dirigea vers l'entrée des toilettes pour dames, et quand elle se retourna, Matt Lazlo avait disparu.
Matt Lazlo n'était pas l'homme qu'il lui fallait, peu importe à quel point elle voulait qu'il le soit. Son uniforme aurait dû suffire à servir d'avertissement.
La citation préférée du père de Scarlett était : « Le prix de la liberté est une vigilance éternelle », mais il s'était quand même retrouvé dans une prison supermax où il purgeait plusieurs peines à perpétuité pour trahison. Maintenant, Scarlett était sur le point de porter le concept de vigilance à un tout autre niveau et que Dieu l'aide si elle se faisait prendre.
Dans les toilettes, elle tenait la porte pour une femme qui venait de partir. De sa position à moitié cachée derrière la grande porte en chêne, elle aperçut l'ambassadeur de Russie sortant d'une pièce de l'autre côté du couloir, une pièce que ses recherches suggéraient être son bureau. Elle a reconnu son visage de
photographies officielles – cheveux blonds hirsutes et front accidenté. Petit, trapu, mais beau, d'une manière directe et puissante. Il y a quatorze ans, il était attaché diplomatique ici à Washington. Il était rentré à Moscou peu de temps avant l'arrestation de son père.
Coïncidence? Scarlett ne le pensait pas.
Son père s'est toujours méfié d'Andrei Dorokhov,
mais il n'avait trouvé aucune preuve concrète d'espionnage. Il avait dû s'approcher trop près, et d'une manière ou d'une autre, le Russe avait trouvé un moyen de le piéger – Scarlett espérait découvrir exactement comment et disculper son père.
L'ambassadeur ajusta sa élégante veste blanche et marcha à grands pas le long du couloir. Un autre homme est parti après lui, avançant dans la direction opposée. Scarlett regarda la porte du bureau qui se fermait lentement. Son plan était de placer son appareil dans un placard de produits de nettoyage au coin de la rue, qui partageait un mur intérieur avec le bureau de Dorokhov. La technologie devrait être suffisamment performante pour capter les conversations, mais ce n’était pas idéal. Prenant sa chance, elle se précipita à travers le couloir, attrapa la porte juste avant qu'elle ne se verrouille et se précipita dans le bureau, la refermant doucement derrière elle.
son.
Il faisait sombre et elle alluma le plafonnier pour s'assurer que personne d'autre n'était dans la pièce. Plus facile de plaider son ignorance au début que de fouiner et de trouver quelqu'un assis dans le noir, la regardant commettre un crime. La pièce était magnifique dans son opulence d’antan. Une cheminée en marbre surmontée d'un grand miroir au cadre doré constituait le point central de la pièce, et de lourds rideaux de velours rouge fermaient le reste du monde. Un bureau massif en bois sombre avec une finition satinée se trouvait à sa droite.
Si elle était attrapée ici, elle ne savait pas ce qu'ils lui feraient, mais ce ne serait pas bien.
Une lampe en laiton ornée sur le bureau était parfaite pour ses besoins. Elle a relevé sa jupe et a fouillé l'intérieur de sa culotte et en a retiré un petit sac en plastique. Avec précaution, elle posa la lampe sur le bureau et sortit son petit tournevis extensible du sac. C'était compliqué, mais après seulement quelques
Quelques secondes plus tard, elle avait retiré le pied de la lampe et regardé à l'intérieur.
Une vague d’horreur glaciale balaya ses épaules nues et le long de sa colonne vertébrale. À l’intérieur de la lampe se trouvait un autre appareil d’écoute électronique. Un sophistiqué. Ce n’est pas un vestige de la guerre froide.
C'est de la merde.
Elle avait envie de crier mais ferma les lèvres. La sueur coulait sur sa peau et ses paumes devenaient humides. Quelqu'un espionnait déjà Andrei Dorokhov ou son prédécesseur.
Et que quelqu'un pourrait la mettre sous surveillance en ce moment.
Cela n'arrive pas.
Elle ferma fermement les yeux. Puis elle se ressaisit. Cela se produisait et elle devait sortir de là. Rapide.
Rapidement, elle réassembla la lampe et essuya ses empreintes. Il y avait toutes les chances que celui qui espionnait les Russes venait de la voir tenter de faire la même chose. Ou peut-être qu’ils n’avaient que de l’audio… S’il vous plaît, n’ayez que de l’audio.
Elle fourra le petit sac en plastique contenant le matériel dans son corsage, éteignit la lumière avant d'ouvrir la porte de quelques millimètres. Il n'y avait personne dans le couloir, alors elle traversa rapidement le couloir jusqu'à la salle de bain. Elle jeta l'émetteur dans les toilettes et laissa tomber le tournevis dedans.
La poubelle.
Sa chance était partie. Peut-être que cela n’a jamais vraiment existé…
juste un autre espoir fragile de maintenir l’illusion vivante. Elle appuya son front contre la porte en bois de la stalle tandis que son cœur cognait dans ses côtes. L'adrénaline lui donnait le vertige. Peau moite. Son corps alternait entre le chaud et le froid.
sa réaction est passée de la panique au désespoir. Elle avait besoin de sortir d'ici. Elle ne pouvait pas croire qu'elle avait été si stupide et naïve au point de penser qu'elle pourrait y parvenir, mais c'était peut-être ainsi que son père avait été accusé en premier lieu. Les stupides et les naïfs doivent courir dans la famille, tout comme les crédules
et pas de chance.
***
L'agent spécial du FBI, Matt Lazlo, a regardé Sarah LeMay se précipiter sur le tapis moelleux pour rejoindre sa sœur. Elle l'intriguait. Moins confiante que sa sœur. Pas aussi beau, mais certainement plus attirant – pour lui, en tout cas. Des pensées profondes se cachent sous la surface - des pensées
il aimerait explorer et, à bien y penser, une surface qui ne le dérangerait pas non plus d'explorer. Elle sentait même bon—
citron acidulé à la fois doux et frais.
Elle n'était pas son type habituel, avec de grands yeux sombres et une silhouette semblable à celle d'une dépouillée. Il aimait les courbes luxuriantes, les cheveux longs et les bons sourires.
La sœur avait des courbes mais pour une raison quelconque, c'était Sarah qui retenait son attention. Ils avaient partagé une connexion plus tôt. Il aurait fallu qu'il soit mort pour ne pas s'en apercevoir, et malgré de nombreux incidents évités de justesse, il n'était pas encore mort. Il fut tenté de lui demander son numéro, même si l'idée d'emmener la fille d'un homme politique passer une soirée en ville ne cadrait pas avec son budget serré.
Il fallait que tout le monde vive un peu, non ?
"Un de tes amis?" » a demandé l'épouse de l'ambassadeur de Russie.
Condamner. Il n'aurait pas dû laisser son attention s'égarer. Elle l'avait coincé lorsqu'il revenait à la réception et l'instinct de survie de Matt s'était réveillé. Les agents du FBI ne devraient pas traîner avec de belles femmes de l'ambassade de Russie. Si quelqu'un d'autre que l'agent spécial adjoint en charge Lincoln Frazer lui avait demandé de faire cela, il se serait posé des questions sur ce type. Mais Frazer était la rock star du FBI – il pourrait probablement créer sa propre division s’il le voulait. Le type avait reçu une invitation inattendue à un dîner avec le président des États-Unis et avait
a demandé à Matt d'intervenir à la dernière minute. Matt préférerait être de retour sur son bateau en train de boire de la bière, mais c'était difficile de le faire.
refuser Frazer, surtout le jour où ils avaient enterré le vice-président. Ce dernier était décédé d'une crise cardiaque à son domicile du Kentucky. Cela faisait suite à une série d'événements qui avaient fait tirer sur l'un des meilleurs amis de Matt et le président avait failli être tué. Organiser une réception de Noël à la place de Frazer semblait être une petite faveur dans les circonstances.
Matt avait rejoint le FBI pour la paix et la tranquillité et un horaire de travail plus régulier. Les six dernières semaines n’avaient rien été. Il attendait avec impatience un peu de détente à Noël.
La femme de l'ambassadeur le regardait avec attente.
"Non madame. Je ne l'ai rencontrée que plus tôt lorsqu'elle a renversé du champagne sur ma chemise.
Natalie Dorokhov avait des cheveux noir d'encre et des lèvres rouge rubis – plus méchante sorcière que Blanche-Neige. La femme sirota son champagne et le regarda pensivement. "Elle a l'air d'avoir quinze ans." Ses yeux étaient bleu pâle et paraissaient bien plus âgés que quinze ans.
Matt sourit poliment. Sarah LeMay n'était pas une petite fille. Elle avait juste cette santé juvénile qui défiait les années. Faire remarquer cela à cette femme serait considéré comme un cas de VD, alors il a changé de sujet. « Est-ce que vous appréciez Washington, madame ?
Natalie sourit d'un air suffisant. "J'aime rencontrer de nouvelles personnes. Mon mari était en poste ici il y a des années, avant notre rencontre, donc il connaît la ville et a des amis ici. Ses épaules nues montaient et descendaient. "Même si je n'aime pas être traité comme un agent du Kremlin à chaque fois que je vais au 'thé'."
"Ça fait partie du territoire, je suppose." Il était hors de question qu’il lui parle de la sécurité russe.
Sarah murmurait avec urgence à l'oreille de sa sœur avant de commencer à la traîner physiquement vers la porte. Sergio Raminski avait l'air énervé. Matt ne faisait pas confiance à ce gars et était heureux que les femmes LeMay mettent une certaine distance entre eux et lui. Matt avait voulu reparler à Sarah, mais elle ne jeta même pas un regard dans sa direction. Voilà pour la connexion qu'il avait imaginée.
Dommage. Il reporta son attention sur Natalie. "Votre anglais est excellent, madame."
"Merci." Son sourire s'élargit, comme si elle cachait un secret. «J'ai eu de très bons professeurs.» Son expression a changé. "Ah, mon mari essaie d'attirer mon attention." Elle posa sa main sur son biceps et le serra. Il a envoyé un message de sortie d'ici directement à travers
lui. "C'était un plaisir de te rencontrer, Matthew." Parce qu'il s'est présenté comme Matt, les gens ont fait des hypothèses qu'il prenait rarement la peine de corriger. "J'espère que nous nous reverrons bientôt."
Il espérait que non.
"Natalie." Il inclina la tête. Des termes prénommés avec la femme de l'ambassadeur de Russie... ? Ses vieux copains des équipes se moquaient de lui, sans parler de ses collègues du FBI. Que Dieu l'aide.
Matt vérifia sa montre, pensa qu'il avait rempli son devoir et tendit son verre au serveur le plus proche. Il était fatigué après avoir passé quinze heures par jour à essayer d'aider à faire sortir les monstres des rues.
Sarah LeMay et sa sœur étaient introuvables. Il haussa mentalement les épaules. Ce n’est pas le genre de femme qu’il devrait poursuivre de toute façon. Sarah ne semblait pas du genre à ne pas s'engager dans une aventure et il était trop occupé par son travail et par la détermination du régime de soins de sa mère pour s'intégrer dans une relation. Il a envoyé un texto au chauffeur de Frazer et est descendu. La limousine était en train de s'arrêter sur le trottoir lorsqu'il entra sur le trottoir de la 16ème rue.
Angel et Sarah LeMay se disputaient sur le trottoir. Angel n'était visiblement pas content de sa sœur. Il ne pouvait pas entendre exactement ce qui se disait mais elle secouait son doigt devant le visage de Sarah et jurait comme un chef supérieur. L’envie d’intervenir et de protéger la femme la plus légère était presque écrasante.
Frazer avait détourné sa soirée et lui avait dit de s'amuser. "Puis-je vous proposer un tour, mesdames?"
L'expression furieuse d'Angel s'éclaircit immédiatement même si Sarah attrapa son bras et essaya de la retenir.
"Tu peux bien sûr, mon beau." Angel ignora l'emprise de sa sœur et se dirigea vers lui. Il avala presque sa langue quand son manteau resta bouche bée et il remarqua où son ourlet touchait ses cuisses. Sainte vache. Le fait qu'il ne l'ait pas remarqué plus tôt était étonnant car la femme avait des jambes. Cela l'a énervé. C'était un observateur expérimenté et il avait été distrait. Qu'avait-il manqué d'autre ?
Angel se glissa dans la limousine et commença à chercher un bar. Sarah se tenait sur le trottoir et le regardait avec des yeux hantés. Son menton s'est relevé d'un cran et sa gorge s'est ondulée. Angel était un flirt mais sa sœur était une créature complètement différente.
"À venir?" » il a interrogé.
Les émotions couraient derrière ses yeux et elle avait l'air de vouloir s'enfuir.
"Êtes-vous d'accord?" Il a fait un pas en avant.
Elle pinça les lèvres et hocha rapidement la tête. "Oui merci." Mais sa voix était faible, et tous les rires avaient disparu. Ce n'était pas la même femme qui l'avait taquiné plus tôt. Il y avait quelque chose de fragile chez elle. Compte tenu de la nature cynique de son travail, il était surpris qu’il l’attire autant. Il n'a pas fait fragile. Il a fait dur et fougueux. Des femmes qui lui faisaient chier et qui connaissaient le score. Des femmes qui ne s'énervaient pas quand il ne les appelait pas le lendemain, voire jamais. Sarah Le May
ressemblait exactement à l'opposé de son type habituel et il n'avait aucune idée de pourquoi elle le dessinait si complètement.
« Tu veux monter dans la voiture ? »
Ses paupières se fermèrent un instant, puis clignèrent largement des yeux, comme si elle avait peur de baisser sa garde. Elle s'avança vers lui, retroussant sa jupe pour grimper à côté de sa sœur.
"Où aller?" » demanda-t-il en se plaçant à côté d'eux.
"Un club." Angel avait l'air frustré par le manque d'alcool dans le véhicule. Bienvenue au Bureau.
"Maison." La voix de Sarah tremblait. "Je ne me sens pas bien."
Cela expliquerait son changement rapide d’attitude.
Angel regarda sa sœur attentivement. "Cicatrice, je le jure devant Dieu..."
"Cicatrice?" » demanda Matt.
"Surnom." Sarah dit rapidement. « Pouvez-vous nous déposer au 1 45 de la 19e rue, s'il vous plaît ? »
Matt a donné l'adresse au chauffeur pendant qu'il observait l'interaction entre les deux sœurs.
Quelque chose n'allait pas. Les lèvres d'Angel étaient fermement pressées l'une contre l'autre, son index tapotant avec impatience son genou exposé. Sarah regardait fixement par la fenêtre. Les poils courts de sa nuque se tendirent.
Ce ne sont pas ses affaires.
Angel se tourna vers lui et brisa le silence tendu. "Alors, où vas-tu ensuite, marin?"
Sarah lui lança un regard noir.
"Maison."
« Et où est la maison ? Elle jeta ses mèches blondes sur son épaule gauche.
"Virginie."
Comme il ne donnait pas plus de détails, Angel retourna à ses tapotements impatients.
Si c'était Sarah qui avait demandé, aurait-il répondu différemment ? Peut être. Aurait-il proposé de la ramener à la maison ? Définitivement peut-être. Plus il la regardait, plus il se rendait compte qu'elle était jolie. Des sourcils plus foncés, des cils foncés, des lèvres parfaites. Des mèches dorées parmi les cheveux châtain moyen épinglés en désordre sur sa nuque. Angel était magnifique – tout comme la femme de l'ambassadeur – mais aucun d'eux n'avait ça... qu'est-ce que c'était ? Douceur? Vulnérabilité? Intelligent ?
Mais la femme vibrait pratiquement sur son siège. Il résista au besoin de tendre la main et de lui serrer la main pour la rassurer.
Ils arrivèrent à la maison des femmes dans un silence gêné. Il est sorti et a tenu la porte. Angel gravit les marches de pierre de la maison de ses parents avec des talons qui pourraient être utilisés comme des armes mortelles. Talons tueurs, robe tueur, visage tueur. Tout cela le laissait froid.
Sarah sortit de la limousine plus lentement. "Merci pour le trajet."
"Vous êtes les bienvenus. J'espère que tu iras mieux bientôt." Matt la regarda attentivement, souhaitant qu'elle croise son regard, voulant l'inviter à sortir avec lui. Elle se détourna et suivit sa sœur dans les escaliers.
Frustré parce que la lâcheté n'était pas quelque chose que Matt tolérait habituellement chez lui, il remonta dans la limousine et le conducteur s'éloigna du trottoir. Il se tourna pour regarder à travers le pare-brise arrière. Sarah LeMay se tenait sur la plus haute marche et le regardait comme si elle avait elle-même des regrets.
Bon sang.
